Зачем в отпуске вставать пораньше
Дней, которые запомнились, в моей жизни много. Вечеров и ночей - еще больше. Утро же обычно оставляет за собой серую дымку беспамятства. Хотя нет, были исключения… Утра в выходные, утра в отпуска и праздники - я помню самые яркие:
Утро… В пустой квартире нас двое. У нас была бессонная ночь, полная нежности и любви, под хрипящие песни Джо Дассена и аромат цитрусовой свечи. Нам с ним по двадцать, и мы уверены, что поженимся. Мы только что обсудили, сколько комнат нам надо для счастья. Это было так смешно… Одна комната или двадцать - наше счастье вот здесь, в соприкосновении моей белой футболки и его клетчатой голубой рубашки. Нам еще предстоит решить важный вопрос - как назвать детей. Мы будем спорить до тех пор, пока кромка на горизонте не взорвется всеми оттенками алого. После этого мы вспомним, что приехали посмотреть Прагу, но за два дня так нигде и не побывали, рассмеемся, прекратим спорить и отправимся завтракать.
Утро… Нам по двадцать с лишним, и у нас только что закончился выпускной. Утро обманчиво спокойно, в нем нет ярких красок, лишь нежные переливы серо-розового. «Пепел розы» - так назывался этот оттенок в одном грустном романе. Точно такого же цвета мое выпускное платье. Этот цвет мне не идет. Я всю ночь удивлялась, почему мое лицо кажется таким бледным в зеркалах. Утро подарило ответ на невысказанный вопрос. Он позвонил по телефону после того, как я вошла в дом, запечатлев на губах его прощальный поцелуй. Он долго и бессвязно говорил про важность учебы, про то, что мы слишком молоды, а ему нужно быть не здесь и не со мной, про то, что я его связываю своей любовью и не даю дышать, про то, что он уезжает. Я смотрела в окно и не понимала, почему утренний свет, вопреки всем законам природы, не разгорается меркнет перед глазами…
Утро… Я не люблю просыпаться, потому что не понимаю, зачем мне еще одно утро…
Утро у моря… Спустя год я понимаю, что ко мне вернулась радость. К ногам ласково ластятся волны. Надо мной летают чайки. Улыбчивые греки подметают чистейшие дорожки. Я думаю о том, как хорошо быть на море одной, о чашке кофе и персиках, которые со вчерашнего дня томятся в холодильнике в номере, о рыбках, которых я сегодня увижу в прозрачной глубине, и о сувенирах для коллег. Иногда в эти мысли вкрадываются ненужные воспоминания - край голубой рубашки, смех… Но я трясу головой, и они, эти непрошеные мысли, уходят.
Утро в Петербурге… С мужчиной, с которым я пока не знаю, как общаться. Мы договорились приехать сюда как друзья, погулять по городу. И он свято блюдет условия договора. Но иногда я перехватываю его взгляд, направленный на меня, и понимаю, что дружба - это самое глупое, что я могла ему предложить. Но тем не менее… Мы долго бродим вокруг Эрмитажа, фотографируемся с почти настоящим Петром Первым и дружно отворачиваемся в разные стороны, когда проплываем в канале Поцелуев мост.
Утро… На столе уже лежит свадебный букет из белых пионов, надо мной хлопочет визажист, а лучшая подруга подправляет мой маникюр. Каждые пять минут кто-то спрашивает, волнуюсь ли я. Пожалуй, лучше притвориться. Я не волнуюсь. Мне кажется, что эта затея со свадьбой - веселый розыгрыш, что мне нужно сейчас станцевать канкан и признаться, что мы всех обманули. Но звонит телефон, и его голос возвращает меня к действительности. Он снова и снова объясняет мне, что я могу уйти в любой момент, что мы все равно останемся друзьями, что он просто хотел помочь, что мы можем хотя бы попытаться... Я слушаю его голос и вдруг понимаю, что не совершаю ошибку, что, может быть, я как раз делаю самый правильный шаг в своей жизни.
Утро… Короткое, сухое сообщение в соцсетях: «Поздравляю!». На фотографии он все в той же клетчатой голубой рубашке. Я отвечаю: «Спасибо!». И вдруг спустя час получаю от него длинное письмо, разбитое на целый поток сообщений. Он пишет, что закончил университет в Лондоне и нашел крутую работу, но это его не радует. Что он не одинок, но не счастлив. Что она, его новая девушка, похожа на меня озорными ямочками на щеках. Что он с ней ради этих чертовых ямочек, и по этой причине чувствует себя полным придурком. Что он скучает по мне и жалеет о своем поступке. Что он помнит то утро… «Извини, нам пора в аэропорт, медовый месяц...», - пишу я. И удаляю свой аккаунт.
Утро… Мы едем к врачу. Нам сказали, что ждать больше нельзя. Я в сотый раз проверяю вещи, а муж рассказывает совершенно неприличные анекдоты. Наконец я не выдерживаю и начинаю смеяться. В больнице нас встречает врач с добрыми глазами, похожий на рождественского Санта-Клауса. Интересно, каким он будет, наш подарок?
Утро… Наше персональное рождество наступило в августе. Подарок оказался очень красивым, белокожим, голубоглазым, с губками, сложенными цветочком. Глаза у дочери точь-в-точь, как у мужа, и я этому рада. Хотя мне хотелось бы, чтобы наш второй ребенок был похож на меня. А третий - пусть сам выбирает. Я стою у окна и качаю на руках мирно спящую дочь. Доброе утро, моя дорогая, добро пожаловать в наш мир.
Утро… В пустой квартире нас двое. У нас была бессонная ночь, полная нежности и любви, под хрипящие песни Джо Дассена и аромат цитрусовой свечи. Нам с ним по двадцать, и мы уверены, что поженимся. Мы только что обсудили, сколько комнат нам надо для счастья. Это было так смешно… Одна комната или двадцать - наше счастье вот здесь, в соприкосновении моей белой футболки и его клетчатой голубой рубашки. Нам еще предстоит решить важный вопрос - как назвать детей. Мы будем спорить до тех пор, пока кромка на горизонте не взорвется всеми оттенками алого. После этого мы вспомним, что приехали посмотреть Прагу, но за два дня так нигде и не побывали, рассмеемся, прекратим спорить и отправимся завтракать.
Утро… Нам по двадцать с лишним, и у нас только что закончился выпускной. Утро обманчиво спокойно, в нем нет ярких красок, лишь нежные переливы серо-розового. «Пепел розы» - так назывался этот оттенок в одном грустном романе. Точно такого же цвета мое выпускное платье. Этот цвет мне не идет. Я всю ночь удивлялась, почему мое лицо кажется таким бледным в зеркалах. Утро подарило ответ на невысказанный вопрос. Он позвонил по телефону после того, как я вошла в дом, запечатлев на губах его прощальный поцелуй. Он долго и бессвязно говорил про важность учебы, про то, что мы слишком молоды, а ему нужно быть не здесь и не со мной, про то, что я его связываю своей любовью и не даю дышать, про то, что он уезжает. Я смотрела в окно и не понимала, почему утренний свет, вопреки всем законам природы, не разгорается меркнет перед глазами…
Утро… Я не люблю просыпаться, потому что не понимаю, зачем мне еще одно утро…
Утро у моря… Спустя год я понимаю, что ко мне вернулась радость. К ногам ласково ластятся волны. Надо мной летают чайки. Улыбчивые греки подметают чистейшие дорожки. Я думаю о том, как хорошо быть на море одной, о чашке кофе и персиках, которые со вчерашнего дня томятся в холодильнике в номере, о рыбках, которых я сегодня увижу в прозрачной глубине, и о сувенирах для коллег. Иногда в эти мысли вкрадываются ненужные воспоминания - край голубой рубашки, смех… Но я трясу головой, и они, эти непрошеные мысли, уходят.
Утро в Петербурге… С мужчиной, с которым я пока не знаю, как общаться. Мы договорились приехать сюда как друзья, погулять по городу. И он свято блюдет условия договора. Но иногда я перехватываю его взгляд, направленный на меня, и понимаю, что дружба - это самое глупое, что я могла ему предложить. Но тем не менее… Мы долго бродим вокруг Эрмитажа, фотографируемся с почти настоящим Петром Первым и дружно отворачиваемся в разные стороны, когда проплываем в канале Поцелуев мост.
Утро… На столе уже лежит свадебный букет из белых пионов, надо мной хлопочет визажист, а лучшая подруга подправляет мой маникюр. Каждые пять минут кто-то спрашивает, волнуюсь ли я. Пожалуй, лучше притвориться. Я не волнуюсь. Мне кажется, что эта затея со свадьбой - веселый розыгрыш, что мне нужно сейчас станцевать канкан и признаться, что мы всех обманули. Но звонит телефон, и его голос возвращает меня к действительности. Он снова и снова объясняет мне, что я могу уйти в любой момент, что мы все равно останемся друзьями, что он просто хотел помочь, что мы можем хотя бы попытаться... Я слушаю его голос и вдруг понимаю, что не совершаю ошибку, что, может быть, я как раз делаю самый правильный шаг в своей жизни.
Утро… Короткое, сухое сообщение в соцсетях: «Поздравляю!». На фотографии он все в той же клетчатой голубой рубашке. Я отвечаю: «Спасибо!». И вдруг спустя час получаю от него длинное письмо, разбитое на целый поток сообщений. Он пишет, что закончил университет в Лондоне и нашел крутую работу, но это его не радует. Что он не одинок, но не счастлив. Что она, его новая девушка, похожа на меня озорными ямочками на щеках. Что он с ней ради этих чертовых ямочек, и по этой причине чувствует себя полным придурком. Что он скучает по мне и жалеет о своем поступке. Что он помнит то утро… «Извини, нам пора в аэропорт, медовый месяц...», - пишу я. И удаляю свой аккаунт.
Утро… Мы едем к врачу. Нам сказали, что ждать больше нельзя. Я в сотый раз проверяю вещи, а муж рассказывает совершенно неприличные анекдоты. Наконец я не выдерживаю и начинаю смеяться. В больнице нас встречает врач с добрыми глазами, похожий на рождественского Санта-Клауса. Интересно, каким он будет, наш подарок?
Утро… Наше персональное рождество наступило в августе. Подарок оказался очень красивым, белокожим, голубоглазым, с губками, сложенными цветочком. Глаза у дочери точь-в-точь, как у мужа, и я этому рада. Хотя мне хотелось бы, чтобы наш второй ребенок был похож на меня. А третий - пусть сам выбирает. Я стою у окна и качаю на руках мирно спящую дочь. Доброе утро, моя дорогая, добро пожаловать в наш мир.