Может быть, шампанского?
Солнце нещадно жгло наши светлые головы на одном из пляжей Коста де Марсеме. Нам давно хотелось моря и солнца - и вот трое подруг обрели желаемое в Каталонии.
Контингент на пляже был разнообразный, и мы, злоупотребляя наблюдательностью и недурным чувством юмора, между собой над окружающими постебывались, в общем - идиллия.
Примерно полдень. Сквозь натянутую на лицо шляпку я ощутила вибрации родной речи. Громкой и агрессивной. Я приподнялась на локтях, на источник звука уже смотрела сидевшая рядом подруга, третья из нас пока плескалась в море.
Двое супругов с ребенком лет пяти расстилали неподалеку свое полотенце. Небольшое, синее, с далматинцем на нем.
Нехитрая суть диалога заключалась в том, что супруга просила мужа о поездке в Барселону. Рассвирипев, он объяснял ей на весь пляж, почему не нужно этого делать. В лишенных лиричности выражениях. Периодически он двигался так, словно вот-вот и ударит её, но продолжал расстилать на песке полотенечко.
На финальных аккордах ссоры из воды вышла наша подруга. С удивлением косясь на происходящее в полуметре от нас.
Все мы втроем обменялись взглядами, передающими наше отношение к происходящему. Тем временем супруга скандалиста, растерянная, пляж покинула. А наша подруга устроилась рядом.
Не успел песок остыть после недавней ссоры,
а загорающие немцы вновь покрыть себя солнцезащитными средствами,
ведущий артист быдлобалета решительно подтянул к нам свое синее с далматинцем полотенце, растянулся на нем немного вальяжно, опрешись на правый локоть. Вытянул изящно ноги и обратился:
- Девушки, я не хочу вас напряг'ать, но, может быть, шампанского?
Нужно ли говорить, что градус презрения почти сравнялся с градусом невиданной жары на том пляже.