осень заканчивается...
Его мало кто любит, он холоден, темен и мрачен.
Может быть, интраверт, или просто не хочет иначе.
Его краски - неярки, и цвет - редкий гость у порога
Но зато очертанья домов, абрис улиц и свет фонарей
привлекают его своей графикой четкой и строгой
И он пишет пейзажи гризалью, под шепот дождей.
Он умен и спокоен, пожалуй что, даже философ.
Обнажая пространство, зрит в корень людей и вещей,
Его кредо - ответы, его альтер эго - вопросы,
Его мир - настоящий, без рюшечек и кренделей.
Холода и туманы - его безграничное царство,
Запах горький и пряный чуть влажной опавшей листвы,
Он легко размывает границы любого пространства,
И шагая за грань бытия, дарит вещие сны.
Может быть, интраверт, или просто не хочет иначе.
Его краски - неярки, и цвет - редкий гость у порога
Но зато очертанья домов, абрис улиц и свет фонарей
привлекают его своей графикой четкой и строгой
И он пишет пейзажи гризалью, под шепот дождей.
Он умен и спокоен, пожалуй что, даже философ.
Обнажая пространство, зрит в корень людей и вещей,
Его кредо - ответы, его альтер эго - вопросы,
Его мир - настоящий, без рюшечек и кренделей.
Холода и туманы - его безграничное царство,
Запах горький и пряный чуть влажной опавшей листвы,
Он легко размывает границы любого пространства,
И шагая за грань бытия, дарит вещие сны.