Февраль. Достать чернил.
... и плакать. Ха! Не дождетесь! Плакать, понимаешь. Навзрыд писать. Вы еще скажите - "осень"! "Болдино", "Пушкин"! Ни-хре-на. Весной не писал, летом не писал, а потом осенью кааак начал не писать. И эти самые метеологические прогнозы погоды. "Люблю грозу в начале мая". Да на барометре я эту грозу вертел. Все. Муза - в бессрочном отпуске. Не то что чужие. У какого-нибудь занюханного поэтишки, или писаки. "Ах, туман, мимими..." - херакш стихотворение. "Дождик..." - херакш повесть. "Солнышко светит, сволочь паскудная, а людям жрать нечего и вокруг жопа..." - херакш роман. С продолжением. Про вампиров. Птичку увидел, мышку услышал, кошку понюхал - творческий процесс завертелся. Аж завидки берут. Шевеление колоска на межи вообще в экстаз приводит, весь замирает и долго в себя прийти не может, потом вообще что-то гениальное из него вылезает, страшно читать. Или в давнее время грозы были грозее, феврали - слякотнее, а дождики проливнее?
А еще Пэ-эМ-эС, этот вечный печальный спутник, а по совместительству творческий катализатор экзальтированных дам - у меня его, к сожалению, совсем не бывает. Вернее он бывает у меня, когда он у меня у моих женщин - но тут как бы уже не до творчества, тут простой вопрос выживания стоит особо остро, ежели возьмешь перо в такие дни, лицо повдохновеннее состроишь - фигу потом это перо достанешь оттуда, куда его тебе засунут.
Влюбиться? Жена яйца оторвет. Вызвать кого-нибудь на дуэль, почуять скорую гибель, и в предчувствии предсмертной муки накрапать себе на бессмертную славу, а деткам малым на хлебушек с маслом? Жалко себя, соссу ведь. А вдруг он здоровый как слон? Или стреляет хорошо? Дожить бы до древних лет, чтоб потом умудренным мудростью с бородой до яиц выдавить из себя томов восемнадцать с продолжением? Так это еще дожить надо, а с нашей экологией...
Эххх. Вернись, Мельпомена! Талия? Эрато? Как там тебя... Я все прощу! И даже в чернильнице чернила поменяю, а то засохли совсем.
А еще Пэ-эМ-эС, этот вечный печальный спутник, а по совместительству творческий катализатор экзальтированных дам - у меня его, к сожалению, совсем не бывает. Вернее он бывает у меня, когда он у меня у моих женщин - но тут как бы уже не до творчества, тут простой вопрос выживания стоит особо остро, ежели возьмешь перо в такие дни, лицо повдохновеннее состроишь - фигу потом это перо достанешь оттуда, куда его тебе засунут.
Влюбиться? Жена яйца оторвет. Вызвать кого-нибудь на дуэль, почуять скорую гибель, и в предчувствии предсмертной муки накрапать себе на бессмертную славу, а деткам малым на хлебушек с маслом? Жалко себя, соссу ведь. А вдруг он здоровый как слон? Или стреляет хорошо? Дожить бы до древних лет, чтоб потом умудренным мудростью с бородой до яиц выдавить из себя томов восемнадцать с продолжением? Так это еще дожить надо, а с нашей экологией...
Эххх. Вернись, Мельпомена! Талия? Эрато? Как там тебя... Я все прощу! И даже в чернильнице чернила поменяю, а то засохли совсем.