(no subject)

[k_s_b]

Вновь эта цифра. 37.
Он задержался. Просто помер.
Не понарошку, а совсем.
Но в эту ночь приснилось мне:
Не он вчера был похоронен.

Мы с ним сидели за столом
И говорили о текущем.
Не водку пили. Тёмный ром.
Не разбавляя даже льдом,
Что было нам вполне присуще.

Мы говорили о стране,
О том, что тот найдёт, кто ищет,
О книгах, фильмах, о вине…
Вдруг, подмигнув, шепнул он мне:
Кому букет гвоздик, дружище?
Я не ответил.