Этот маленький мир
Оригинал взят у markokand в Этот маленький мир
Что чувствует творец, создавая свой мир? Как он это делает - внимательно и важно, или небрежно, привычными жестами смешивая в новых пропорциях прежние и новые ингредиенты?
Что чувствую я, легкими движениями и плавной речью создавая вокруг себя - новый мир? Он небольшой - мне не надо много. Он уютный - ведь это мой дом, пусть ненадолго, но этот дом - весь мой мир.
Да, вот тут у меня стены, эта - простая, оклеенная обоями - я их все порываюсь сменить, но все как-то не до того. На ней висит картонка - нарисованный кораблик плывет по нарисованному морю. А другая стена - окрашенная, совсем пустая, я так мечтаю, чтобы кто-нибудь пришел - и разрисовал ее. А вот здесь у меня окно, там за окном - сегодня сыро, если я распахну створки - в комнату легкими брызгами ворвется дождь, а я буду ежиться от свежести ветра.
Мой маленький мир очень хрупок, если я неосторожно сделаю что-нибудь не так - он рассыпется, разбежится на кусочки и мне уже будет их никак не собрать. Этот мир очерчен пятном света, там, за пределами этого света, в сумраке - я чувствую глаза. Эти суровые беспощадные критики видят каждое мое движение, каждый мой вздох. Если их взгляд внимателен и глубок - тогда я все делаю правильно, если же во взгляде читается скука и утомленность - значит, мое творение сродни старому плащу, который уже рассыпается по швам, и никто не хочет его надеть.
Я - на сцене.
Что чувствует творец, создавая свой мир? Как он это делает - внимательно и важно, или небрежно, привычными жестами смешивая в новых пропорциях прежние и новые ингредиенты?
Что чувствую я, легкими движениями и плавной речью создавая вокруг себя - новый мир? Он небольшой - мне не надо много. Он уютный - ведь это мой дом, пусть ненадолго, но этот дом - весь мой мир.
Да, вот тут у меня стены, эта - простая, оклеенная обоями - я их все порываюсь сменить, но все как-то не до того. На ней висит картонка - нарисованный кораблик плывет по нарисованному морю. А другая стена - окрашенная, совсем пустая, я так мечтаю, чтобы кто-нибудь пришел - и разрисовал ее. А вот здесь у меня окно, там за окном - сегодня сыро, если я распахну створки - в комнату легкими брызгами ворвется дождь, а я буду ежиться от свежести ветра.
Мой маленький мир очень хрупок, если я неосторожно сделаю что-нибудь не так - он рассыпется, разбежится на кусочки и мне уже будет их никак не собрать. Этот мир очерчен пятном света, там, за пределами этого света, в сумраке - я чувствую глаза. Эти суровые беспощадные критики видят каждое мое движение, каждый мой вздох. Если их взгляд внимателен и глубок - тогда я все делаю правильно, если же во взгляде читается скука и утомленность - значит, мое творение сродни старому плащу, который уже рассыпается по швам, и никто не хочет его надеть.
Я - на сцене.