(no subject)
усталым путником с красными глазами, я бреду вечером по вечерним улицам. кажется, все как обычно, легкая усталость или наоборот, легкое возбуждение, бывает по-разному. по-разному одинаковые ёбла вокруг да одинаково разные улицы, обычный вечер, когда тащишь свою центнеровую тушку через все препятствия к уютному компьютеру и холодильнику. но что-то сегодня не так, что-то выделяет некоторые вечера из общей массы. и я его чую, чую его. запах пятницы. ничто в мире больше не пахнет так. люблю запах пятницы по вечерам. он повсюду и уже не покинет тебя в такой вечер. когда стоишь на остановке, он рядом. довлеет на тебя через вон того в серой куртке, или вон этого в коричневой кепке. когда спускаешься в метро, запах не пропадет и здесь. на платформе, в вагоне, везде то там, то тут, кисловато-резкий, тошнотворно-колоритный, запах пятницы вселяет в меня чувство законной гордости за народ моей страны.
у касс на вокзале, у турникетов и в тамбуре электрички, он и тут продолжает через своих носителей награждать меня своим незримым присутствием. но что же это? остановись, мгновение, запах исчез. я сразу замечаю это и на пару секунд прерываю свои думы о былом и чувствую пустоту. вдруг паре метров справа раздается покашливание, и снова чую запах, запах пятницы. я поворачиваю голову и вижу своего лысоватого спасителя. о, ты, кряхтящий Страж, ангел-хранитель в телогрейке! ты снова донес запах до меня. покашливай и кряхти, благодетель в кепке, пусть у тебя барахлит селезёнка да и пусть подгнила печень. зато знай, желтозубый пророк, за все твои страдания через год или два подойдёт к тебе худоватый мужчина с дырявыми руками, обнимет и посадит одесную себя за то, что хранил ты запах пятницы, дух своего народа.
выхожу из электрички и вдыхаю полной грудью свободного человека, частицы великой страны, и гордо иду по городу в этот особенный вечер, вечер пятницы. посетив магазин, я продолжаю размышлять о том, как же широка страна моя родная. в очереди передо мной женщина, покупает три бутылки мутно-янтарной жидкости, пенящегося нектара, воды жизни, golden brown texture like sun. вот благодаря тысячам таких, как она, запах пятницы сегодня войдет в квартиры, напомнит о себе в парках, в скверах, в подъездах. сегодня вечером ты вознаградишь за неделю непосильного труда своего мужа, а он вознаградит запахом пятницы детей. и даже в субботу, может, даже в воскресенье благодаря тебе можно будет урывками снова почуять дивный запах пятницы.
Как и каждая уважающая себя планктонина, сотрясая тихие чертоги офиса стуком клавиш, я поддержу тренд и помою язык после таких слов запощу нечто про пятницу. Благо сейчас я въебал кефира на работе, духовен и благодушен, напилил нужный и полезный скрипт и теперь сибаритствую и разглядываю мазню всяких там Винтерхальтеров и Уистлеров. Правда, в моем левом берце завелись какие-то частицы силициума. Так вот, этот самый кремний зело доставляет неудобства моей ноге, и я думаю, а не снять ли мне сей пудовый берец да не потрясти бы мне его прям здесь в офисе. Админ, думаю, не оценит, но перспектива и далее нести на себе сии кусочки матери-сыры-земли повергают меня в хтонический ужас.