Уход от реальности зафиксирован. Клиника прописана до апреля... (с)
А у меня лето. Точнее весна. В это время года обычно хочется спать и есть намного больше, чем обычно. Но мне сейчас не до этого. На балконе спит велик (ударение всё-таки на первый слог), и остается только ждать того счастливого момента, когда асфальт станет сухим и приветливым, как прежде. Подозрительный рабочий стол бессовестно завален книгами - как улица завалена снегом - как голова завалена мыслями. Раньше мне хотелось всё время что-то записывать - фиксировать - заливать на диктофон. Теперь всё какое-то новое и быстрое. И я уже не делаю никаких выводов. Просто читаю.
Уэльбека. Он странно относится к женщинам. Убила бы.
Фаулза. У него слишком много мыслей, но стиль вкусный, как лимонное мороженое.
Стогова. Его натурализм цепляет. Хочется ещё.
Бёрджесса. Да он гений! Плюс к тому ещё и филолог.
Три его книги можно описать одной фразой - "Потерялся я".
Коупленда. Его "Похитители жвачки" - это про нас. Интересно, как он обо всём догадался?
Тут надо ещё написать что-то хорошее, но я только вспоминаю, что Питер удивительно свежий и радостный. А ещё - кофейный и серо-туманный. По его домам так приятно читать загадочные истории, а по кладбищам - определять чужие мечты. Легко.