Про сбычу мечт...

Oct 08, 2007 12:15


А бывают они разные, как известно: те, что как в песне «сбываются и не сбываются», большие и маленькие, сокровенные и нет, равно как и розовые и даже голубые. Последний класс наших мечтаний особенно примечателен. Казалось-бы, раз уж существуют мечты цветные, то почему-бы не быть, скажем, мечтам с запахами? Но увы, таковые что-то мне не припоминаются (не путать с воспоминаниями детства, чьи запахи, порой, устойчиво «помнятся» нами вплоть до глубокой старости). Этот пост - про вполне реальную сбывшуюся маленькую нецветную мечту с... запахом.

С запахом золотистого копченого омуля....

В Америке, равно как и в Греции, есть всё - надо лишь поискать в правильном месте и не затрудниться сделать выбор из 10-20 видов товаров, суть которых едина. Помню было время, когда я никак не мог здесь найти такие-же как в России творог и кефир. Нашел! А может, все-же, привык (чуть изменились вкусы?) к более-менее близким им местным продуктам. Того-же, чего нет в Америке, почти наверняка можно найти на Брайтоне: редко где еще можно увидеть такое количество любых каждому русскому разносолов, собранных воедино! Георгий Вайнер в одном из своих детективов высказал дельную, как мне кажется, мысль, что таким образом наши бывшие соотечественники там лечат психологические травмы иммиграции. Тем не менее, даже на Брайтоне, порой, бывает не сыскать того, чего просит душа. Класс подобных продуктов крайне узок и неизбежно стремится к нулю, но почти каждый россиянин за рубежом сходу озвучит вам парочку наименований. В моём случае это был копченый омуль...

Много раз здесь я почти грезил наяву, как по прибытию в Листвянку не спеша обхожу ряд торговок, с видом знатока заглядывая к ним в лотки и вскоре останавливаю свой выбор на парочке крупных золотистых рыбин, только что из коптильни с еще сочащимся жидким янтарем жиром. Запах свежего, копченого холодным дымом из кедровых шишек омуля кружит голову... Хорошо к этому времени уже иметь в рюкзаке пару бутылочек прохладного пива, с тем чтобы не откладывая взобраться повыше на ближайший склон (повыше, туда, где режет глаз ослепительно-белая конструкция астрофизической лаборатории с предательски гремящей жестяной крышей), попутно вдыхая настоенный на чебреце и хвое полуденный воздух Прибайкальских хребтов, присесть в тенёчке с видом на море "миллион-на-миллион", развернуть промасленную бумагу, сорвать крышку с бутылки, жадно припасть губами и сделать два первых, самых вкусных после подъёма затяжных глотка, а затем с наслаждением рвать это нежно-розовое мясо руками, оставляя на газете после себя лишь шкурку, кости, да рыбью голову с чуть приоткрытым в безмолвном удивлении ртом,  подслеповато-растерянно смотрящую в этот жестокий мир слезящимися глазами...

Вот так в последний раз едал я омуля летом 1999 года. С тех пор минуло восемь лет, попав после которых на Центральный рынок Иркутска я гулял по его рядам и забыв о ценах покупал, то о чем мечталось всё это время (сибиряки меня поймут!): омуль трех видов (малосолый "посольского" засола, холодного копчения и вяленый), густые и жирные бурятские творог и сметану (в Средней Азии последнею ещё называют «каймак» и нет его слаще вкупе с лепёшкой!), свежие и еще липкие от смолы кедровые орешки, спелую и сочащуюся соком бруснику, душистый донниковый мед в сотах и, конечно, местное пиво...


И пусть в итоге все вышло несколько иначе чем мечталось, но КАКИМ был тот омуль: на свежем воздухе, да под березками, да с овощами и зеленью только-что с грядки, да под русскую баньку с вениками, да с борщом и жаренной картошкой - вот, взгляните:







Чувствуете, как пахнет? :))

Мечта сбывается
            и не сбывается.
            Любовь приходит к нам
            порой не та.
            Но, всё хорошее
            не забывается.
            А всё хорошее
          и есть мечта.

russia, mydiary, siberia, territory

Previous post Next post
Up