Journal privé
Car le mot, qu'on le sache, est un être vivant.
La main du songeur vibre et tremble en l'écrivant
La plume, qui d'une aile allongeait l'envergure,
Frémit sur le papier quand sort cette figure,
Le mot, le terme, type on ne sait d'où venu,
Face de l'invisible, aspect de l'inconnu,
Créé, par qui? forgé, par qui? jailli de l'ombre
Montant et descendant dans notre tête sombre,
Trouvant toujours le sens comme l'eau le niveau
Formule des lueurs flottantes du cerveau.
---Les Contemplations, Victor Hugo