Продавщица
Я еще не отчаялась найти один рассказ, который меня в детстве впечатлил. Про мамалыгу. Но пока не нахожу. Зато в ходе поисков наткнулась на писателя-юмориста, фельетониста и сатирика, был такой Леонид Ленч. Начинал как неплохой фельетонист, еще в 30-е годы, вроде как особая сволочь не отметился, кое в чем даже наоборот, но долгую свою жизнь прожил благополучно, без "постановлений" и громких дел. Самая знаменитая работа, пожалуй, сценарий "Девушки без адреса". Ну и огромная гора рассказов, рассказиков и фельетонов, чаще привязанных к реалиям времени, поэтому сегодня напрочь забытых.
Я в поисках того самого рассказа про мамалыгу вспомнила, что рядом с этим рассказом читала юмореску "Соль жирных кислот" (про дуру-курортницу, которая кроссворд разгадывала). Ее нашла без труда. Кажется, рассказ о мамалыге по стилю был очень похож на Ленча, и я стала пролистывать его книжки, благо, многие оцифрованы. Листаю и кое-что читаю заодно, благо, рассказики короткие.
И натыкаюсь на рассказ "Живая душа" - про продавщицу, которая торговала лимонами, и на время по просьбе соседа - продавца на лотке букинистических книг, его подменила, пока он обедать отошел. Вот что было дальше:
"Перевела взгляд на сиротский его стол с книгами и вдруг, когда его уже не стало видно, так же звонко и радостно завопила на всю улицу.
- Книги, книги! Покупайте интересные книги, кто не читает тот не растет культурно!
Сделала паузу, набрала воздух в легкие - и снова:
- Покупайте книги, не жалейте денег на культурные витамины!
/.../
Другой прохожий спросил:
- Скажите, а Гончарова «Обрыв» - это о чем?
- «Обрыв»? О том, как оборвалась одна любовь. Берите, не пожалеете.
И тут же - к старухе, перебирающей книжки на столе:
- Если любите поплакать над книжкой, берите вот эту, бабушка, - «Хижина дяди Тома». Про негров. Я когда читала - обревелась вся.
Еще и еще спрашивают про книги, про писателей, она несет в ответ немыслимый вздор, но никто не обижается и не сердится на нее за это. Книги начинают раскупать.
Когда он наконец вернулся к своему столу, она показала ему на груду серебряных монет и бумажных рублей и сказала, гордясь своей удачей:
- Вам бы, Аркадий Семенович, еще немного задержаться над своей размазней, я бы вам все ваши фолианты вместе со столом продала!"
Ну вроде бы нехитрое преувеличение, обычное в юмористических рассказов для нехитрых советских журналов. Ничего сверхъестественного или сверхталантливого.
А ведь я и в самом деле такую продавщицу знала.
Она работала у моих родителей, когда у них во времена перестройки была чайная на Ломоносовском. Ее звали, кажется, Таня, а фамилия Бумбеева. Продавщица была от бога. Продать могла всё на свете. Стоило ей с тележкой, нагруженной пирожками или лавашами, выехать из чайной и встать на углу Ломоносовского и Ленинского, как на весь перекресток раздавался ее голос, и полная тележка лавашей разлеталась за час, если не меньше. Внешне она была похожа на актрису Веру Ивлеву. Кстати, Ивлева играла продавщицу в "Дерибасовской", только злую, а наша была тоже горластая, но очень приветливая. Мне кажется, ей все равно было, что продавать. У нее просто был к этому талант. Вроде как у того "бородатого мужика", который продавал проездные билеты в переходе у метро Октябрьская.
Я в поисках того самого рассказа про мамалыгу вспомнила, что рядом с этим рассказом читала юмореску "Соль жирных кислот" (про дуру-курортницу, которая кроссворд разгадывала). Ее нашла без труда. Кажется, рассказ о мамалыге по стилю был очень похож на Ленча, и я стала пролистывать его книжки, благо, многие оцифрованы. Листаю и кое-что читаю заодно, благо, рассказики короткие.
И натыкаюсь на рассказ "Живая душа" - про продавщицу, которая торговала лимонами, и на время по просьбе соседа - продавца на лотке букинистических книг, его подменила, пока он обедать отошел. Вот что было дальше:
"Перевела взгляд на сиротский его стол с книгами и вдруг, когда его уже не стало видно, так же звонко и радостно завопила на всю улицу.
- Книги, книги! Покупайте интересные книги, кто не читает тот не растет культурно!
Сделала паузу, набрала воздух в легкие - и снова:
- Покупайте книги, не жалейте денег на культурные витамины!
/.../
Другой прохожий спросил:
- Скажите, а Гончарова «Обрыв» - это о чем?
- «Обрыв»? О том, как оборвалась одна любовь. Берите, не пожалеете.
И тут же - к старухе, перебирающей книжки на столе:
- Если любите поплакать над книжкой, берите вот эту, бабушка, - «Хижина дяди Тома». Про негров. Я когда читала - обревелась вся.
Еще и еще спрашивают про книги, про писателей, она несет в ответ немыслимый вздор, но никто не обижается и не сердится на нее за это. Книги начинают раскупать.
Когда он наконец вернулся к своему столу, она показала ему на груду серебряных монет и бумажных рублей и сказала, гордясь своей удачей:
- Вам бы, Аркадий Семенович, еще немного задержаться над своей размазней, я бы вам все ваши фолианты вместе со столом продала!"
Ну вроде бы нехитрое преувеличение, обычное в юмористических рассказов для нехитрых советских журналов. Ничего сверхъестественного или сверхталантливого.
А ведь я и в самом деле такую продавщицу знала.
Она работала у моих родителей, когда у них во времена перестройки была чайная на Ломоносовском. Ее звали, кажется, Таня, а фамилия Бумбеева. Продавщица была от бога. Продать могла всё на свете. Стоило ей с тележкой, нагруженной пирожками или лавашами, выехать из чайной и встать на углу Ломоносовского и Ленинского, как на весь перекресток раздавался ее голос, и полная тележка лавашей разлеталась за час, если не меньше. Внешне она была похожа на актрису Веру Ивлеву. Кстати, Ивлева играла продавщицу в "Дерибасовской", только злую, а наша была тоже горластая, но очень приветливая. Мне кажется, ей все равно было, что продавать. У нее просто был к этому талант. Вроде как у того "бородатого мужика", который продавал проездные билеты в переходе у метро Октябрьская.