Как живет жизнь...
Она плавно перетекает. Она бежит, суетится, стремится. Она отдыхает
с баночкой пива.
Она заводит машину, садится в автобусы и самолеты. Взлетает и приземляется.
Она живет мечтами о будущем. Сожалея или вспоминая то, что было, с улыбкой.
Она уходит в школу, на работу, в университеты, в ночные клубы, в магазины. И возвращается.
Она проходит под окнами с сумками. Грузовиками перевозит мебель туда-сюда. Тоннами выбрасывает отслужившие вещи в мусорные баки. И продолжается в руках, эти мусорные баки перебирающих.
Она дерется. Мирится. Плачет. Обнимается. Целуется. Любит.
Она яростно размахивает руками в каких-нибудь социальных сетях. И знакомится там с потрясающими людьми. Продолжаясь в виртуальном мире.
Она живет на деревьях вместе с роскошными кленовыми листьями. Она летит вместе с ними и продолжает жить на земле.
Она и в умирающей птице, раздавленной чьими-то шинами, лежит на дороге. (Об этом хорошо сказал еще Бодлер, но я все равно скажу).
Она в солнце - неизбежно встающем вновь и вновь и прорывающимся сквозь плотный облачный занавес - каждое утро. И особенно хороша, когда прорываешься сквозь этот занавес ты, летишь и над облаками наблюдаешь рассвет.
Она в глазах людей, чего-то ищущих, любящих, думающих, куда-то идущих и приходящих. Она в глазах, в которые я смотрю.
Она в ночном небе и фонарях.
Она засыпает у меня на груди, сопит тихо и сладко - совсем молодая, с ямочками на пухлых щеках. И продолжается в снах…
Она заводит машину, садится в автобусы и самолеты. Взлетает и приземляется.
Она живет мечтами о будущем. Сожалея или вспоминая то, что было, с улыбкой.
Она уходит в школу, на работу, в университеты, в ночные клубы, в магазины. И возвращается.
Она проходит под окнами с сумками. Грузовиками перевозит мебель туда-сюда. Тоннами выбрасывает отслужившие вещи в мусорные баки. И продолжается в руках, эти мусорные баки перебирающих.
Она дерется. Мирится. Плачет. Обнимается. Целуется. Любит.
Она яростно размахивает руками в каких-нибудь социальных сетях. И знакомится там с потрясающими людьми. Продолжаясь в виртуальном мире.
Она живет на деревьях вместе с роскошными кленовыми листьями. Она летит вместе с ними и продолжает жить на земле.
Она и в умирающей птице, раздавленной чьими-то шинами, лежит на дороге. (Об этом хорошо сказал еще Бодлер, но я все равно скажу).
Она в солнце - неизбежно встающем вновь и вновь и прорывающимся сквозь плотный облачный занавес - каждое утро. И особенно хороша, когда прорываешься сквозь этот занавес ты, летишь и над облаками наблюдаешь рассвет.
Она в глазах людей, чего-то ищущих, любящих, думающих, куда-то идущих и приходящих. Она в глазах, в которые я смотрю.
Она в ночном небе и фонарях.
Она засыпает у меня на груди, сопит тихо и сладко - совсем молодая, с ямочками на пухлых щеках. И продолжается в снах…