(no subject)
Кажется, еще немного - и я начну писать стихи… ((
Чувство неуверенности в себе… нет, даже не в себе. Неуверенности в том, что происходит вокруг тебя - превращает все происходящее вокруг тебя в болтанку. Так сложилось - я стала постоянно сомневаться в том, а нормально ли то, что происходит. Сомневаюсь не только в том, правильно ли я поступаю - это еще полбеды. Но даже и в том, что люди вокруг тебя - такие здоровые, уверенные, адекватные, веселые и счастливые - это все правильно и, главное, что все это не иллюзия…
А может, настоящее - только то, что по Тютчеву: хаос и страх? Может, все остальное - наносное и социальное?
Уже даже не хочется вытаскивать себя из депрессии.
Похожее чувство было однажды, в походе. Проснулась посреди ночи от того, что кто-то позвал (и из-за духоты в палатке). Вышла - никого нет. Только ночь, спящий лагерь, небо, кажется, очень темное. Ветер. Глухой гул мачтовых сосен, бесконечно огромных, кусты шуршат от ветра. Так темно - и никого. Так страшно и так жутко… Но вдруг ты понимаешь, что это все завораживает. И ты никуда не можешь уйти от этого. Тем более в тесную, понятную, безвоздушную палатку. Ты вообще сдвинуться с места уже не можешь - потому что это уже какой-то первобытный страх, такой притягательный и мистический - хоть бери шаманский бубен и пой. Ведь вот ведь...
Вот книжка М. Веллера "Всё о жизни", которую сейчас читаю, оказалась про все это очень в тему. Очень советую.
Чувство неуверенности в себе… нет, даже не в себе. Неуверенности в том, что происходит вокруг тебя - превращает все происходящее вокруг тебя в болтанку. Так сложилось - я стала постоянно сомневаться в том, а нормально ли то, что происходит. Сомневаюсь не только в том, правильно ли я поступаю - это еще полбеды. Но даже и в том, что люди вокруг тебя - такие здоровые, уверенные, адекватные, веселые и счастливые - это все правильно и, главное, что все это не иллюзия…
А может, настоящее - только то, что по Тютчеву: хаос и страх? Может, все остальное - наносное и социальное?
Уже даже не хочется вытаскивать себя из депрессии.
Похожее чувство было однажды, в походе. Проснулась посреди ночи от того, что кто-то позвал (и из-за духоты в палатке). Вышла - никого нет. Только ночь, спящий лагерь, небо, кажется, очень темное. Ветер. Глухой гул мачтовых сосен, бесконечно огромных, кусты шуршат от ветра. Так темно - и никого. Так страшно и так жутко… Но вдруг ты понимаешь, что это все завораживает. И ты никуда не можешь уйти от этого. Тем более в тесную, понятную, безвоздушную палатку. Ты вообще сдвинуться с места уже не можешь - потому что это уже какой-то первобытный страх, такой притягательный и мистический - хоть бери шаманский бубен и пой. Ведь вот ведь...
Вот книжка М. Веллера "Всё о жизни", которую сейчас читаю, оказалась про все это очень в тему. Очень советую.