(no subject)

[julia_ostapenko]

Общалась вчера со знакомым, с которым давно не пересекались. Спрашивает: что сейчас пишешь? И я в который раз замечаю, что этот вопрос вгоняет меня в ступор. Потому что первый ответ, который приходит в голову - ничего. Но это же клевета. Сейчас у меня, на самом деле, очень насыщенный план. Во-первых, я пишу свою многострадальную космооперу (а точнее, издевательство над космооперой и заодно над собой). Во-вторых (или это даже "во-первых"), у меня сейчас в ближайших планах аж два романа в соавторстве. С aushedg мы собираемся писать космооперу (на сей раз - нормальную, не издевательскую), а с rovego - постъядер. (И то, и другое - разумеется, определение жанра, а не содержания). Оба проекта достаточно занятные и многообещающие. Но сейчас я вдруг поняла, что оба они - о тьме человеческой души. Снова. А я ведь, как мне казалось, начала наконец понемногу отходить от этой темы. В последнем романе - почти совсем отошла. От тьмы - к свету. И вот опять… И мне ведь хочется написать об этом. Вот прикидываем с соавторами намётки - и чувствую: да, это то, что надо. Это меня пропрёт.
Ну и какого фига вы говорите, что автор выбирает тему? Тема выбирает автора. Это, знаете ли, любовь. И вас тут никто не спрашивает. Всё-таки не зря одной из моих любимых книг была и остаётся кинговская "Мизери"…
И на этом фоне моя собственная космоопера, та, которая сплошной стёб и издевательство, смотрится особенно разительно. Потому что она не про тьму. И когда я об этом думаю, во мне просыпается какая-то мучительная нежность к ещё ненаписанному. И одновременно страх, что я просто тешу себя иллюзиями, а на деле получится опять, как всегда.