новый рассказ -
- из книги
«Жизнь как непрерывная череда чудес и ангелов и столь же непрерывное упражнение во всемогуществе»
Рассказ о том, как я с детства любила эклектику в обстановке квартиры,
говорящую о том, что здесь жили и до меня, и до моих предков,
как любила обилие читаных и новых книг, толстых и не очень журналов,
всяческих деталей и милых безделушек, переходящих из поколения в поколение, намекающих на наличие истории семьи,
как я культивировала и поддерживала в своих последующих жилищах дух родового гнезда,
и как потом постепенно пришла к тому,
что единственно комфортный для меня стиль это оптимальный минимализм, сдобренный функциональным хай-теком,
и как отрефлексировав сии перемены в своих взглядах, пришла к выводу,
что таки да,
темпора действительно мутантур,
эт нос, конечно же - хоть и далеко не все - мутамур ин иллис,
что я тоже мутантурнула,
да так круто - прямо на сто восемьдесят по всем параметрам, и к тому же по спирали -
неважно, вверх или вниз: в пространстве вариантов таких глупостей не существует -
и поняла, что всё прожитое до меня и мной не стоит тащить кандалами за собой - новой и другой,
что любая история - от семейной до всемирной - дело абсолютно пустое,
ничему никого никогда она не учила и не научила,
а лишь поставляла диссертабельные темы и источник существования одним,
щекотания нервов или самолюбия другим,
да яблоки преткновения всем остальным,
что жизнь прекрасна без истории и отметин времени,
а для разнообразия впечатлений и ощущений надо уметь начинать иногда всё с белого листа и нового имени,
не убиваться над сгоревшей фурой с твоими картинами,
которые вёз через океан, чтобы выставить на проснувшейся и вспомнившей о тебе родине,
не рыдать над канувшими в кибернебытиё киберпапками с кибертекстами,
писаными твоей вполне себе живой и горячей кровью -
рукописи-то не горят, даже дигитальные -
ибо тщета всё это и ловля ветра,
что не в том смысл жизни, чтобы жить под гнётом наследия,
не в том, чтобы собственными следами наследить в жизни,
а то и, паче чаяния, самому наследством заделаться,
и не в том смысл, чтобы копить,
и не в том, чтобы тратить,
не в том, чтобы разбрасывать камни и собирать их,
насаждать и вырывать насаждения…
далее по тексту,
а в том, что нет его вовсе, смысла-то -
живи в здесь-и-сейчас,
делай, что любишь и умеешь,
да радуйся тому, что имеешь.
*
«Жизнь как непрерывная череда чудес и ангелов и столь же непрерывное упражнение во всемогуществе»
Рассказ о том, как я с детства любила эклектику в обстановке квартиры,
говорящую о том, что здесь жили и до меня, и до моих предков,
как любила обилие читаных и новых книг, толстых и не очень журналов,
всяческих деталей и милых безделушек, переходящих из поколения в поколение, намекающих на наличие истории семьи,
как я культивировала и поддерживала в своих последующих жилищах дух родового гнезда,
и как потом постепенно пришла к тому,
что единственно комфортный для меня стиль это оптимальный минимализм, сдобренный функциональным хай-теком,
и как отрефлексировав сии перемены в своих взглядах, пришла к выводу,
что таки да,
темпора действительно мутантур,
эт нос, конечно же - хоть и далеко не все - мутамур ин иллис,
что я тоже мутантурнула,
да так круто - прямо на сто восемьдесят по всем параметрам, и к тому же по спирали -
неважно, вверх или вниз: в пространстве вариантов таких глупостей не существует -
и поняла, что всё прожитое до меня и мной не стоит тащить кандалами за собой - новой и другой,
что любая история - от семейной до всемирной - дело абсолютно пустое,
ничему никого никогда она не учила и не научила,
а лишь поставляла диссертабельные темы и источник существования одним,
щекотания нервов или самолюбия другим,
да яблоки преткновения всем остальным,
что жизнь прекрасна без истории и отметин времени,
а для разнообразия впечатлений и ощущений надо уметь начинать иногда всё с белого листа и нового имени,
не убиваться над сгоревшей фурой с твоими картинами,
которые вёз через океан, чтобы выставить на проснувшейся и вспомнившей о тебе родине,
не рыдать над канувшими в кибернебытиё киберпапками с кибертекстами,
писаными твоей вполне себе живой и горячей кровью -
рукописи-то не горят, даже дигитальные -
ибо тщета всё это и ловля ветра,
что не в том смысл жизни, чтобы жить под гнётом наследия,
не в том, чтобы собственными следами наследить в жизни,
а то и, паче чаяния, самому наследством заделаться,
и не в том смысл, чтобы копить,
и не в том, чтобы тратить,
не в том, чтобы разбрасывать камни и собирать их,
насаждать и вырывать насаждения…
далее по тексту,
а в том, что нет его вовсе, смысла-то -
живи в здесь-и-сейчас,
делай, что любишь и умеешь,
да радуйся тому, что имеешь.
*