Мой неудачный хирургический опыт
Здравствуйте, меня зовут Алиса, мне 26 лет, и я боюсь хирургов. Ну, не то, чтобы боюсь. Хотя… да. Просто панически. Заставить меня сходить к хирургу просто немыслимо. Все началось с детства. Корни большинства проблем в основном ищут там, не так ли?
Когда мне было 2 года, у меня была замечательная кофта с белыми пластмассовыми колокольчиками. И вот однажды мы с родителями пришли с прогулки, мама на кухне грела обед, а папе было поручено меня переодеть в какое-то домашнее платьице. Да, с папой у меня все складывалось чрезвычайно смешно с раннего детства. В общем, папа снимал с меня эту кофту, а я уцепилась за рукава и начала качаться, находясь головой еще в этой кофте, оторвала ноги от пола и повисла. Папа психанул и отпустил меня. Я упала. Лбом на те самые колокольчики. Рев, кровища, мама ругает папу, скорая. Мама пыталась меня всячески отвлечь и занять, говоря мне, что я еще никогда не каталась на машинке с полосатыми стеклами, я вроде даже замолчала. Дальше то, что помню я, это яркий свет ужасные люди в масках, я ору. А потом они говорят мне, что если я не замолчу, то мама уйдет. В общем, два шва на лбу. Вот такой я Гарри Поттер. Понимаете, почему я начала их бояться? А вдруг мама правда уйдет без меня? Эта история почти полностью стерлась в памяти.
Второе мое общение с хирургами произошло, когда я училась в седьмом классе. На физкультуре я как-то повредила руку и у меня на запястии появилась шишка, которая не проходила. В общем, меня положили в больницу в конце февраля и прооперировали мне руку. Все, что я помню перед тем, как на меня подействовал наркоз - это то, что резали меня под веселенькую музыку. А потом был отход от наркоза. Вот это жесть. По ощущениям это что-то между дичайшем алкогольным опьянением и похмельем в одном флаконе. Рука болела. Две недели в больнице и два шва. Зато я за это время научилась жульничать в карты.
Третье мое «свидание» с хирургами произошло 2 года назад. В этот раз шишка у меня образовалась на ноге. И вот вся проблема в том, что я привыкла верить врачам. Они же делают как лучше, они же учились, должны знать. Шишку на ноге мне вырезали, а перед этим была только одна процедура: анализ крови. Рентген, скажете вы? Я тоже сказала ей, что неплохо было бы его сделать. Но врач убедила меня, что кисту на рентгене не видно. Повторюсь, она врач, ей лучше знать. В общем, что вы думаете? Две недели больничного, два шва. Проблемы начались позже… Во-первых, такое ощущение, что резала она меня трезубцем, потому что на стопе 3 шрама примерно на расстоянии 2 миллиметров друг от друга. О чувствительности я вообще молчу. Мне не то, чтобы больно, мне очень неприятно прикасаться к ноге от места шрама до большого пальца. Такое ощущение, что там что-то натянуто и вот-вот порвется, когда вытягиваешь ступню. Во-вторых, периодически нога болит, а недавно вообще как будто горящей спичкой по ней водили. Это все не катастрофа, это все просто очень неприятно. И вот после этого всего я боюсь идти к хирургу. Я не хочу снова резать ногу, потому что даже под наркозом я чувствую боль, а потом я больше месяца и ходить-то нормально не смогу. К тому же самому хирургу я, само собой, не пойду. Особенно после того, как достав эту шишку из моей ноги, она радостно воскликнула «ну вот, это точно киста». А до этого она, видимо, сомневалась.
Вот как-то так вышло… Спасибо врачам за мою фобию. И ладно бы единственную.
Когда мне было 2 года, у меня была замечательная кофта с белыми пластмассовыми колокольчиками. И вот однажды мы с родителями пришли с прогулки, мама на кухне грела обед, а папе было поручено меня переодеть в какое-то домашнее платьице. Да, с папой у меня все складывалось чрезвычайно смешно с раннего детства. В общем, папа снимал с меня эту кофту, а я уцепилась за рукава и начала качаться, находясь головой еще в этой кофте, оторвала ноги от пола и повисла. Папа психанул и отпустил меня. Я упала. Лбом на те самые колокольчики. Рев, кровища, мама ругает папу, скорая. Мама пыталась меня всячески отвлечь и занять, говоря мне, что я еще никогда не каталась на машинке с полосатыми стеклами, я вроде даже замолчала. Дальше то, что помню я, это яркий свет ужасные люди в масках, я ору. А потом они говорят мне, что если я не замолчу, то мама уйдет. В общем, два шва на лбу. Вот такой я Гарри Поттер. Понимаете, почему я начала их бояться? А вдруг мама правда уйдет без меня? Эта история почти полностью стерлась в памяти.
Второе мое общение с хирургами произошло, когда я училась в седьмом классе. На физкультуре я как-то повредила руку и у меня на запястии появилась шишка, которая не проходила. В общем, меня положили в больницу в конце февраля и прооперировали мне руку. Все, что я помню перед тем, как на меня подействовал наркоз - это то, что резали меня под веселенькую музыку. А потом был отход от наркоза. Вот это жесть. По ощущениям это что-то между дичайшем алкогольным опьянением и похмельем в одном флаконе. Рука болела. Две недели в больнице и два шва. Зато я за это время научилась жульничать в карты.
Третье мое «свидание» с хирургами произошло 2 года назад. В этот раз шишка у меня образовалась на ноге. И вот вся проблема в том, что я привыкла верить врачам. Они же делают как лучше, они же учились, должны знать. Шишку на ноге мне вырезали, а перед этим была только одна процедура: анализ крови. Рентген, скажете вы? Я тоже сказала ей, что неплохо было бы его сделать. Но врач убедила меня, что кисту на рентгене не видно. Повторюсь, она врач, ей лучше знать. В общем, что вы думаете? Две недели больничного, два шва. Проблемы начались позже… Во-первых, такое ощущение, что резала она меня трезубцем, потому что на стопе 3 шрама примерно на расстоянии 2 миллиметров друг от друга. О чувствительности я вообще молчу. Мне не то, чтобы больно, мне очень неприятно прикасаться к ноге от места шрама до большого пальца. Такое ощущение, что там что-то натянуто и вот-вот порвется, когда вытягиваешь ступню. Во-вторых, периодически нога болит, а недавно вообще как будто горящей спичкой по ней водили. Это все не катастрофа, это все просто очень неприятно. И вот после этого всего я боюсь идти к хирургу. Я не хочу снова резать ногу, потому что даже под наркозом я чувствую боль, а потом я больше месяца и ходить-то нормально не смогу. К тому же самому хирургу я, само собой, не пойду. Особенно после того, как достав эту шишку из моей ноги, она радостно воскликнула «ну вот, это точно киста». А до этого она, видимо, сомневалась.
Вот как-то так вышло… Спасибо врачам за мою фобию. И ладно бы единственную.