История одного возвращения
***
Раз в году я прихожу на работу раньше обычного. И не потому что меня ждет кто-то или деятельность этому обязывает, нет. Я жду. Я жду когда он прийдет сам. Работа священника требует смелости помимо веры, как это принято считать. Смелости принимать на себя не только благость, но и злость, ненависть. Служить инструментом в руках господа. Инструментом..
Я захожу в исповедальню каждый день. Каждый день слушаю людские признания в грехах. Никто не делится здесь радостью и счастьем, но все оставляют самое тяжелое. То, что нести уже не в силах. То, что гнетет к земле, которой они так боятся. И всякий раз я надеюсь, что в кабинку зайдет Он и скажет, - «Я вернулся».
Темно здесь. Небольшая свеча, которуя я зажигаю перед собой чтобы видеть стены, а ее хватает только для этого, вздрогнула. Я услышал как открылась дверь в соседней кабинке и кто-то сел на скамью. Его дыхание было хриплым. Он откашлялся и произнес:
- Я вернулся, отче.
На мгновенье, что-то человеческое, заставило меня вздрогнуть. Неожиданность того что ты долго желаешь, застает врасплох даже опытных в этом людей.
- Это и вправду ты?
- Не совсем. За это время я очень изменился.
- Ты болен?
- Нет. Хотя скорее соглашусь на это.
- Столько времени прошло. Зачем ты терпел?
- Этот вопрос я каждый день задавал тому, кто меня не отпускал.
- Не будем обсуждать его планы. Давай вернемся к тебе. Ты знаешь, зачем пришел теперь?
Этот вопрос волновал меня, на самом деле. Но мы часто спрашиваем людей только о том, что интересно нам самим. И я не стал исключением.
- Не переживай, отче. Я пришел не в последний раз. Пришел, а точнее сбежал, чтобы обсудить с тобой один вопрос.
- Говори, сын мой.
- Давно меня так никто не называл.. Но в начале, я все же хочу исповедаться. Готов выслушать мою историю?
Я зажег еще одну свечу и в тенях увидел пляшущего человечка. Он танцевал и смеялся мне в лицо. Пришлось одну потушить и он исчез. Хриплый голос за стенкой произнес:
- Ты помнишь с чего все начиналось и чем завершилось. Но все, что происходило потом, не имеет к действительности никакого отношения. Это выдумка. Фейк, по вашему. Что скажешь?
- Не думал, что ты начнешь с этого.
- И ты не соглашаешься?
- У меня, в отличие от тебя есть выбор. Но я прошу тебя, продолжай
- Хорошо. Только тебе нужно закрыть глаза на кое-что. Пляшущего видел?
- Вижу.
- Вот и закрой глаза.
Я подчинился ему. Просто поверил, что так нужно. Привычка верить делает меня человеком больше, чем все многое.
***
«Я проснулся уже дома. Лежал в кровати и не верил, что это произошло со мной. Раны зарубцевались, но все еще ныли. А больше всего боль причиняло то, что я здесь. Что оставил вас одних. Одних с ним. Ты знаешь о ком я говорю. Когда пришел отец, мне стало легче. Он сказал, что так идолжно быть. И со мной и с вами. Я ответил, что никто не поверит, что так нужно. Кому? Им или тебе? Или ему?. Это страшно, обрекать их на смерть, только ради вашей игры. Тем более, что тебе даже на противника наплевать.»
- Ты верно сказал, что у меня нет выбора. Вернее его не было до сих пор. Все то время, что я прожил у отца, мне твердилось о предназначении и необходимости его выполнения. Дни и ночи с этим ощущением необратимости.. Каждый шаг, - как приговор. Каждый вдох - как яд. Тебе, старик, меня трудно понять, но и не обязательно, чтобы просто выслушать.
«Время у нас текло медленно, как в деревне. Все вокруг, включая и меня, занимались своими делами, своим «предназначеньем», но мне удавалось читать книги. Ваши книги. Старенькие и потрепаные, они попадали к нам одним путем. У некоторых были обгоревшие края и мне приходилось вначале приводить их в порядок, а потом читать. Это странное свойство книг - оживать в твоих руках. От твоих прикосновений. И дарить тебе то, что у них имеется. Ни больше, ни меньше. Как у людей. Ни больше и не меньше.»
- Спасибо, что ты меня слушаешь и не перебиваешь. Но сейчас мне нужны твои вопросы. И твои ответы. Скажи, старик, - твоя вера крепка?
- Нет.
- Честно ответил. И плохо. Надо было соврать.
- Врать тебе?
- А себе позволяешь.
- Ты все видишь. И спрашиваешь не для того, чтобы я тебе отвечал.
- Да. Я просто хочу, чтобы ты относился ко мне так же как к любому другому.
«Однажды, в руки мне попала книга без обложки. Просто переплетеные листы бумаги. Некоторые строчки были подчеркнуты карандашом, пометки на полях, кофейные пятна и закладка из вкладыша жевательной резинки. Я прочел ее и понял, что не могу продолжать так дальше жить. И я хочу мучаться и страдать так же как тот, кто написал эту книгу, и как те, кт опрочел ее до меня.»
- Ты не спросишь меня, что это была за книга?
- Не думаю, что хочу это знать.
- Странно, ведь вы так чтите слово. Хотя и так же его ненавидите.
- Боюсь, что ты неверно все понял, сын мой. Книги пишут люди, и чем дальше, тем более в них заблуждений. Достаточно прочесть одну.
- И это не обязательно должна быть Библия?
- Да.
«Мы встретились с ним случайно, когда он шел по коридору. Его внешность в точности совпадала с вашими описаниями, поэтому я не стану на ней останавливаться. Когда мы поравнялись, то остановились и одновременно пригласили друг друга выпить. Эта одновременность и в дальнейшем нас преследовала, поэтому в какой то момент мы просто прекратили это делать, - что либо предлагать друг другу. Так как сфера наших интересов была одна, мы долгое время проводили вместе, а вскоре и совершенно растворились друг в друге. Когда об этом узнали остальные, было уже поздно. Мы оба исчезли, и остался только я - третий. И я почувствовал себя там лишним. И я вернулся.»
- Ты много куришь.
- С чего ты взял?
- Кашляешь, дышишь тяжело, запах дыма.
- Нет, старик, я не курю. А ты еще не понял, почему так?
- Я сомневаюсь.
- А я только учусь сомневаться. И врать, себе и другим. Но, ты знаешь, мне это начинает нравиться.
«Время. Вы его не ощущаете так, как те кто его лишен. Только приближение смерти дает подлиное его переживание, и освободиться для вас, есть - умереть. Но что тем, кто не подвластен смерти? Ведь они так же хотят стать свободными.. А здесь у всех такие же серьезные лица. И такие же глаза, которые ищут другого. Ищут в другом себя, но не находят. И не найдут никогда, просто потому, что себя можно найти только внутри самого себя. Глубоко внутри вы смотрите сами на себя. С надеждой на встречу. Ту самую, единственную и подлинную встречу, после которой не страшна ни жизнь и не смерть.»
- Старик, прошло много состояний и многое изменилось. Теперь у меня есть выбор, и я его уже сделал. Но.. теперь его нет у вас. Можешь считать это расплатой или наказанием, но все будет не так.
- Я знаю, что ты не ответишь мне на прямые вопросы, но могу хотя бы узнать о твоих планах?
- Отчего же, я отвечу на все, что ты разрешишь себе спросить. Но только планы мои теперь никого не касаются. Это только мои планы и только моя жизнь. Зачем это тебе знать? Чтобы новые свои ошибки свалить на меня?
- Ты меня неверно понял.. Хотя да, вопрос был неудачный. И честно признаюсь, я в смятении. Могу я чем то тебе помочь?
- Да. Скажи, который час?
- Семь утра.
- Мне пора идти. Не хочу опаздывать.
- Куда? Ты вернешься?
- Можешь открыть глаза.
Я и забыл что мои глаза закрыты, что сижу в тесной кабинке а рядом тот, кого я так ждал. Все это время меня тревожили яркие образы, громкие звуки, необычные запахи. Мне даже казалось, что во рту растворяются кусочки имбиря, тает мед.. И я открыл глаза. Пляшущего человечка не стало. А в исповедальне была только тишина.
***
В нашем маленьком городке, слухи расходятся быстрее любой инфекции. Уже первые прихожане поведали мне о том, что сегодня ночью из психиатрической клиники сбежал один из пациентов. Не то чтобы опасный для общества, но нежелательный в его присутствии. Сбежал, а утром вернулся К тому времени, когда в больнице начался врачебный обход, и собственно поэтому особых наказаний избежал. «Ну зачем же его за это мучать. Вернулся ведь. Жив и здоров. Никому не навредил. Может воздухом подышать захотелось. Или еще какая любовь случилась» - говорили прихожане, в большинстве своем хорошие люди, и удивлялись, отчего это приходской священник ведет себя необычно, - не улыбается и молчит. А что я им теперь скажу? И чему мне теперь улыбаться?
***
Прогулочный дворик психиатрической больницы. На скамейке, под деревом сидит мужчина и смотрит на небо. Сквозь ветви дерева, как сквозь его мысли идет свет. Он выглядит уставшим, как после долгой дороги. Уставшим, но счастливым. Он улыбается и сам с собой разговаривает. Со стороны это выглядит забавно, и мы тоже улыбаемся. Улыбаемся и идем дальше. Идем своей дорогой, но вместе. Идем дальше..
октябрь - 05.11. 2009г
Днепропетровск