***
you won't see them often
for wherever the crowd is
they
are not.
these odd ones, not
many
but from them
come
the few
good paintings
the few
good symphonies
the few
good books
and other
works.
and from the
best of the
strange ones
perhaps
nothing.
they are
their own
paintings
their own
books
their own
music
their own
work.
sometimes I think
I see
them - say
a certain old
man
sitting on a
certain bench
in a certain
way
or
a quick face
going the other
way
in a passing
automobile
or
there's a certain motion
of the hands
of a bag-boy or a bag-
girl
while packing
supermarket
groceries.
sometimes
it is even somebody
you have been
living with
for some
time -
you will notice
a
lightning quick
glance
never seen
from them
before.
sometimes
you will only note
their
presence
suddenly
in quite
vivid
recall
some months
some years
after they are
gone.
I remember
such a
one -
he was about
20 years old
drunk at
10 a.m.
staring into
a cracked
New Orleans
mirror
face dreaming
against the
wall of
the world
where
did I
go?
Все мое жж-время звучал внутри фоном этот стих и мне хотелось выпалить - ха, шах и мат тебе, Буковски, у меня-то, гляди-ка, все наоборот, и разочарованности вот этой твоей нет, наврал ты мне все тогда, я-то с годами вон только больше собою становлюсь, как с луковки лишнее счищаю, и красоты больше вижу, вот молодец-то какая. И все же я теперь знаю, что когда хочешь что-то выпалить, то почти всегда это не полностью правда, я замедляюсь и замечаю, как уже не жду чудес, как на место мечтаний пришло всматривание в желаемый образ будущего (ха-ха), как я уже не стремлюсь изменить других и мир, не борюсь за свои идеалы, с какой благодарностью я принимаю и ценю не иллюзорное, а то действительное, повседневное, обыкновенное, что приносит жизнь. Я постепенно разжимаю пальцы и отпускаю, не дневник, нет, весеннюю себя.
Ну все, дневничок, теперь спи)
for wherever the crowd is
they
are not.
these odd ones, not
many
but from them
come
the few
good paintings
the few
good symphonies
the few
good books
and other
works.
and from the
best of the
strange ones
perhaps
nothing.
they are
their own
paintings
their own
books
their own
music
their own
work.
sometimes I think
I see
them - say
a certain old
man
sitting on a
certain bench
in a certain
way
or
a quick face
going the other
way
in a passing
automobile
or
there's a certain motion
of the hands
of a bag-boy or a bag-
girl
while packing
supermarket
groceries.
sometimes
it is even somebody
you have been
living with
for some
time -
you will notice
a
lightning quick
glance
never seen
from them
before.
sometimes
you will only note
their
presence
suddenly
in quite
vivid
recall
some months
some years
after they are
gone.
I remember
such a
one -
he was about
20 years old
drunk at
10 a.m.
staring into
a cracked
New Orleans
mirror
face dreaming
against the
wall of
the world
where
did I
go?
Все мое жж-время звучал внутри фоном этот стих и мне хотелось выпалить - ха, шах и мат тебе, Буковски, у меня-то, гляди-ка, все наоборот, и разочарованности вот этой твоей нет, наврал ты мне все тогда, я-то с годами вон только больше собою становлюсь, как с луковки лишнее счищаю, и красоты больше вижу, вот молодец-то какая. И все же я теперь знаю, что когда хочешь что-то выпалить, то почти всегда это не полностью правда, я замедляюсь и замечаю, как уже не жду чудес, как на место мечтаний пришло всматривание в желаемый образ будущего (ха-ха), как я уже не стремлюсь изменить других и мир, не борюсь за свои идеалы, с какой благодарностью я принимаю и ценю не иллюзорное, а то действительное, повседневное, обыкновенное, что приносит жизнь. Я постепенно разжимаю пальцы и отпускаю, не дневник, нет, весеннюю себя.
Ну все, дневничок, теперь спи)
Click to view