Чёт приуныл...
Писать нужно было вчера, и печатать очередную часть любого из неоконченных мною произведений. А мне не писалось. Не хотелось. Другим был занят.
Это лытдыбр, запись из Дневника, сиюминутное.
Вспоминается нечто похожее из дневников Толстого Льва Николаевича: ленился весь день, ничего не писал, хандрил.
Я не ленился, даже наоборот, был занят бытовыми хлопотами, а вот сесть к столу, чтобы писать, не смог.
Откладывал на вечер. А вечером начали поступать новости, которые и выбили меня из творческой колеи. Руки опустились, глаза потухли, а тело сжалось... На пороге война.
Чё писать-то? Зачем?
Неспокойно в мире, мягко говоря.
Не одна напасть, так другая. Из проруби да в полымя.
Описывать события - это не моё.
Подожду, когда во внутренней мути и сумятице появится просвет и проход.
Хорошего мало в происходящем. Но оно есть, и придётся постараться его искать, и радоваться малому.
Где-то рвутся снаряды и мины, гибнут люди, рушится инфраструктура, нет воды и света.
До нас не докатилось. Но ведь это только начало. Лиха беда начало. Идёт лихо.
Оно давно уже пришло и вошло. И мы пытаемся к нему приспособиться, с ним договориться, чтобы выжить. Это как болезнь. Хроническая стадия перешла в острую.
Кому-то сейчас не до грусти, некогда унывать, им приходится действовать, быть участниками событий. А ты в относительной безопасности, пока ещё, и стало быть можешь поиграть в уныние.
А взбодриться?
А взбодрюсь-ка я кофе! Может, вскоре, рад буду и пустому кипяточку у костра...
