21ая весна
Вслушиваюсь в предрассветное пение птиц, такое привычное и родное с детства...
Помню, в 7 лет разбудила среди ночи маму восторженным громким шепотом:
- Мама, мама, как красиво птицы поют, послушай!
- Это соловей, доченька... А ты чего не спишь? Влюбилась?
- Нет, мам...(абсолютно искренне, удивлённо) а с чего ты вдруг взяла?
- (смеется) Ну считается, что влюблённые встречают рассветы, слушая пение птиц...
- Правда?! (заговорщицким шепотом) Расскажи!!!
- Иди спать, Ксюш.(смеется в голос) Отцу вставать рано.
Моя 21ая бессонная весна - почти такая же, как все. Я живу в пятиэтажке, выходящей на детский лагерь и лес, ночами я хожу по квартире голышом и курю на балконе с кружкой чая, ловя блаженные мурашки рассветного чистого воздуха всем телом, ношу старый безразмерный халат, сине-чёрный, с приятным к телу мягким, тёплым ворсом...
Я по-прежнему одна и по-прежнему рада одиночеству. Никто не мешает моим маленьким радостям уединения - рассветам, закатам на балконе и в лесу, пряной радости дышать прохладным, упоительно сладким воздухом весны с истомно-влажным привкусом сирени под балконом, влажной, терпкой нотой свежих трав, внюхиваться до потери чувств в скрипящий звук раздавленной между пальцами первой фиалки, радоваться небу и пробуждающейся трассе. Для меня это так же естественно, как и безумный мятеж осени, которую я, полуночница, чувствую острее - и раньше всех...
Где-то в этих ощущениях, неуловимо-чётких и прозрачно-нежных, кроется тайна моей свободы... И моей непонятости. Там же свободно бытуют и корни всего моего творчества - сплетений бусин и кожи в моих руках до многорифмованных стихов, выстроенных на не всегда ровном ритме моего сердца и дыхания, на рифме ощущений и внутренних звуков...
...начинающаяся осень - самое хлебное место для стихов... Шутка ли - строчить по 8 в ночь, смеясь, куря, танцуя обнаженной на ветру и плача, петь, писать, кружить по осени со скоростью водоворота свежеопавших листьев...
Я вечно удивляю этим близких.
- Как можно столько не спать, курить, писать, бегать туда-сюда по ночам, не есть, ну сколько можно?!
- Да как же можно спать, когда всё это переполняет меня и льётся через край раскалённой, мятежной, восторженной волной, и никто из вас не знает, ЧТО он теряет в этих накрахмаленных, больнично-белых простынях!
...ночное небо медленно, будто нехотя разбавляет масляную синь прозрачно-одуванчиковой гладью, плавно и торжественно улетает ввысь, резко очерчивая облака и острые стены домов яростно-жёлтым сквозь серо-синее и бледно-голубое в контурах... Воздух резко становится свежее и ярче, щиплет до боли кожу, ледяной волной щекочет лёгкие, небо взлетает вверх, прощально высветляя облака и обрезая кроны деревьев, будто нехотя впитывает оттенки розового в безмятежно белееющее прозрачное тело, расступается перед триумфальным клинком пока ещё бледного ставропольского солнца, заливающего первым светом мои глаза, раненные облака, не успевшие бежать, пронзительно рдеют, растворяясь и белея в раскаленно-жёлтом потоке...
РАССВЕТ!!!
Помню, в 7 лет разбудила среди ночи маму восторженным громким шепотом:
- Мама, мама, как красиво птицы поют, послушай!
- Это соловей, доченька... А ты чего не спишь? Влюбилась?
- Нет, мам...(абсолютно искренне, удивлённо) а с чего ты вдруг взяла?
- (смеется) Ну считается, что влюблённые встречают рассветы, слушая пение птиц...
- Правда?! (заговорщицким шепотом) Расскажи!!!
- Иди спать, Ксюш.(смеется в голос) Отцу вставать рано.
Моя 21ая бессонная весна - почти такая же, как все. Я живу в пятиэтажке, выходящей на детский лагерь и лес, ночами я хожу по квартире голышом и курю на балконе с кружкой чая, ловя блаженные мурашки рассветного чистого воздуха всем телом, ношу старый безразмерный халат, сине-чёрный, с приятным к телу мягким, тёплым ворсом...
Я по-прежнему одна и по-прежнему рада одиночеству. Никто не мешает моим маленьким радостям уединения - рассветам, закатам на балконе и в лесу, пряной радости дышать прохладным, упоительно сладким воздухом весны с истомно-влажным привкусом сирени под балконом, влажной, терпкой нотой свежих трав, внюхиваться до потери чувств в скрипящий звук раздавленной между пальцами первой фиалки, радоваться небу и пробуждающейся трассе. Для меня это так же естественно, как и безумный мятеж осени, которую я, полуночница, чувствую острее - и раньше всех...
Где-то в этих ощущениях, неуловимо-чётких и прозрачно-нежных, кроется тайна моей свободы... И моей непонятости. Там же свободно бытуют и корни всего моего творчества - сплетений бусин и кожи в моих руках до многорифмованных стихов, выстроенных на не всегда ровном ритме моего сердца и дыхания, на рифме ощущений и внутренних звуков...
...начинающаяся осень - самое хлебное место для стихов... Шутка ли - строчить по 8 в ночь, смеясь, куря, танцуя обнаженной на ветру и плача, петь, писать, кружить по осени со скоростью водоворота свежеопавших листьев...
Я вечно удивляю этим близких.
- Как можно столько не спать, курить, писать, бегать туда-сюда по ночам, не есть, ну сколько можно?!
- Да как же можно спать, когда всё это переполняет меня и льётся через край раскалённой, мятежной, восторженной волной, и никто из вас не знает, ЧТО он теряет в этих накрахмаленных, больнично-белых простынях!
...ночное небо медленно, будто нехотя разбавляет масляную синь прозрачно-одуванчиковой гладью, плавно и торжественно улетает ввысь, резко очерчивая облака и острые стены домов яростно-жёлтым сквозь серо-синее и бледно-голубое в контурах... Воздух резко становится свежее и ярче, щиплет до боли кожу, ледяной волной щекочет лёгкие, небо взлетает вверх, прощально высветляя облака и обрезая кроны деревьев, будто нехотя впитывает оттенки розового в безмятежно белееющее прозрачное тело, расступается перед триумфальным клинком пока ещё бледного ставропольского солнца, заливающего первым светом мои глаза, раненные облака, не успевшие бежать, пронзительно рдеют, растворяясь и белея в раскаленно-жёлтом потоке...
РАССВЕТ!!!