В день рождения деда о его смерти
Красиво умереть - чем не мечта.
Нет, не красиво, а спокойно, не обременяя и не мучаясь.
Прочла пост о прекрасной смерти " И во всем что ни делает - успеет".
Понятно, чтобы так умереть, надо и жить так, как описано.
[Вспомнилось, как умер мой дед]Вспомнилось, как умер мой дед.
Вынес мусорное ведро. Поднялся на третий этаж:
- Чёт я задохнулся.
- Не мальчик же - передыхивай, када подымаешься, - отвечает бабушка и несëт ведерко в кухню.
- Ещё чего не хватало - передыхивать до третьего этажа.
Ополоснула бабуля ведëрко, газеткой застелила, возвращается в комнату, а дедуля "передыхивает" на диванчике...
Но уже не дышит.
И его мать, моя прабабушка, в 87 лет вскопала огород, зашла домой приняла рюмку, легла и...
Так вот, я это к тому, что сегодня 111 лет со дня рождения моего деда Красова Якова Никитича.
Отца четверых прекрасных дочерей, моториста от Бога.
Помню, после его выхода на пенсию, долго еще к нашему дому подгоняли машины "с базы" - он подходил, слушал и ставил диагноз.
Дед часто повторял чеченскую поговорку: "Будем работать - будем жить".
Зато я ни разу не слышала от него повышенного тона, ни одного ругательства, даже самого невинного.
В моей памяти прочно засела картина, как этот простой рабочий читал запоем всё, что попадало под руку.
А бабушка бурчала, что все тумбочки забиты ненужной макулатурой книгами.
И ещё. В детстве он был моим лучшим другом.