(no subject)
Москва, площадь Пушкина, пахнет горячим воском, ты стоишь в толпе и думаешь, что где-то сейчас люди, пережившие невозможное, невыносимое, то, о чем твоя голова отказывается думать, и ты ничем, никак не можешь помочь им, даже на один вдох обезболить то, что сейчас происходит с ними. Ты просто стоишь как дурак под световой аркой, скоро твои руки онемеют от холода, и ты поплетешься к метро, и поедешь домой, а они так и останутся со своим чудовищным, невообразимым горем. Как и ты со своей яростью и бессилием.