Смена сезонов.
Сегодня я проснулась с четким пониманием: пришла осень. Не вчера, не неделю назад, а утром вторника восьмого сентября.
Не жди меня на выходе из лета.
Меня там нет. В резной шкатулке снов
Гуляет ветер, не дождавшись света.
Синеет ночь в разрывах облаков.
На скамейке в самом тихом уголке городского парка одиноко сидел человечек. Рядом лежала свернутая газета. Человечек задумчиво рисовал прутиком на земле треугольники. На шляпу его падали один за другим желтые листья, но этот факт перемены сезонов, похоже, не занимал маленького человечка в сером плаще. Солнце равнодушно катилось к зениту. Шли люди, ехали машины. Над головой плакали какие-то птицы: они покидали прохладный город в преддверии осени. Но поток событий и явлений плавно обтекал человечка, как река омывает валуны, устремляясь к морю. Человечек в сером рисовал треугольники, а горка листьев росла на шляпе. Теперь уже ничто не могло взволновать и заинтересовать его: песок в часах ссыпался в нижнюю половину, время истекло, дела завершены, надеяться поздно, жалеть не о чем. Человечка звали Август. Он закончился.
Click to view