Много букоффф
Великий гуру по жизни человек неплохой (что бы там о нем ни говорили злопыхатели). Может, нервный немного и порой вспыльчивый, но однозначно, не урод. Но сегодня мне хотелось его убить (то есть, формально уже - вчера, а по сути... я-то пока не сплю), взять что-нибудь тяжелое, и - по темечку или пилу "Дружба" применить соответственно рекомендациям фильмов ужасов (другое дело, что бензопилы у меня нет, но разве это важно, когда есть острое желание впасть в ярость?)
Заканчиваются месяц, квартал и полугодие. Сказать, что они втроем - причина аврала, значит, скромно промолчать. А если учесть бездарно потерянную на больничной койке неделю, то прерывание трудового подвига на всякие глупости вроде еды или сна теряет вообще всякий смысл. На ковер ко мне за понедельник-вторник не ходил еще разве что самый ленивый (да и того принесли). Короче говоря, тружусь я в поте лица, стараюсь сосредоточиться, а гуру шастает и шастает из кабинета в кабинет (ну, чего ему не отдыхается на каких-нить Мальдивах,а?), у него приступ трудолюбия случился, видите ли.
И вот когда я уж твердо решила взять трубку и заказать пилу "Дружба" со срочной доставкой, великий в очередной раз просунул голову в дверь:
- Жень (я аж в кресле подпрыгнула: обычно в конторе иначе, ак ЕА он меня не обзывает, значит, что-то стряслось... ну, думаю, пипец, аврала мало, может, небеса решили разверзнуться?).
- Да, великий?
- Да чего ты нудная такая? Помнишь, когда нам лет по двадцать было...?
- Когда вам лет по двадцать было, гуру, я еще таблицу умножения зубрила, если чё (и смотрю так злобненько... он игнорирует).
- А... ну, да-ну да... не важно. У тебя же с памятью всегда все в порядке. Помнишь, песня такая была душевная, не помню, кто пел, "Верооко" называется?
Сначала я пыталась заменить цифры в голове картинками из детства, ноль. Потом - из юности, та же хрень. Потом - из поздней юности. И тут - озарение! Граждане, я ржала так, что гуру в панике метнулся за минералкой, решив, что у меня истерика...
Лето 1997-го. Вот уже почти год, как я, дипломированный переводчик, забросила синюю корочку подальше в шкаф и разговариваю разговоры на радио. Не сказать, что мне это не нравится, но бурного восторга не испытываю по простой причине: изнанка, она всегда попроще лица.
Народ потихоньку рассасывается в отпуска, мои вожделенные 14 дней - тоже не за горами. Потому работать лень, хочется кривляться в микрофон и хамить неумным дозвонившимся в эфир (хамить хочется больше, чем кривляться).
Кондиционер в эфирке шалит не по-детски, выдает только два режима: или +16 или +29. Понятно, что последние цифры вообще никого не устраивают, потому мы как-то пытаемся существовать при плюс шестнадцати. В итоге, Танюха ходит с бронхитом, остальные с разной степенью сопливости. Но ничего, мы молодые, это не грипп и нам плевать и чихать в буквальном смысле.
Денег катастрофически не хватает (мы же пока еще не столпы радийного бизнеса, нам мильёнов не платят), несмотря на то, что до дефолта еще целый год и доллар сильно дешевый. В голове моей не устают рождаться идеи: где бы подхалтурить на отпуск. И тут в эфирку влетает Леха: глаза горят, в одной руке бумажка, в другой - здоровенная нокиа (да-да, мои юные друзья, сотовым тогда можно было смело колоть орехи, а при желании и убить):
- Жека, есть халтура. Ты в теме! Едешь? (я, надо заметить, человек не просто сапиенс, а очень сапиенс, и такой была всегда)
- Стоп, Лёша. Что за халтура и куда ехать? Учти, я в новоедренево не попрусь, у меня дети (ну, один, не важно, все равно - дети). И что платят, кстати?
- Халтура стопроцентная. Нас Кабан заказал (стоит отметить, что в данном случае "заказал", всего лишь профессиональный жаргон, то есть, нас пригласили поработать на какой-то вечеринке).
Рот мой сначала открывается, а потом так же неожиданно захлопывается, повисшая пауза не предвещает ничего хорошего, но Леха, пятясь к двери, все же стоит на своем:
-Ну, Жень, ну поехали. Я уже и предоплату взял.
- Сколько ты взял, идиота кусок?
- Сто процентов (денег было правда много, не просто много, за халтурку - до фигища).
И пришлось ехать. А смысл в том, что 97-й год, это вам, конечно, не 94-й, но пока еще совсем и не какой-нить 2003-й. В 1997 году эра малиновых пиджаков, черных "бумеров" и братков с цепями в два пальца толщиной вовсе не закатилась. Братва еще правит миром, еще взрывают, стреляют и Москву еще сравнивают с Чикаго тридцатых. Я же всеми силами стараюсь иметь минимум контактов с представителями их малинового мира (что при такой работе сложновато, но осуществимо). А тут, на тебе! Лёша подсуетился, и мы едем работать к Кабану. Что именно мы там будем говорить, я представляю с трудом и потому дико нервничаю:
- Лех, я надеюсь, по фене меня там ботать не заставят?
- Да чего ты паришься? Потрещим, споем пару песенок и все дела.
- Минуточку... после "потрещим" ты что сказал? "Споем пару песенок"?!? Как это "споем"?!? Это где это и когда я с тобой пела?!? Это что за новости?!? Ты умом повредился?!?
- Не пыли. Я сказал им вообще-то, что нам все запросто, что у тебя вообще консерваторское образование (у меня-я-я???). Не, ну ты же поешь, в принципе? И в команде играла. Чего нервничать-то зря? Я и "минус" у Виталика взял, и тетрадочку его хитрую с текстами позаимствовал. Все будет путем. Три часа позора - и деньги наши.
Лёха расплывается в улыбке, очевидно предвкушая обладание кучей зеленых американских денег. О том, что под настроение нас могут легко и непринужденно закатать в бетон и утопить в пруду, Алексей, видимо, старается не задумываться. А вот меня трясет как осиновый лист.
Однако, вечеринка идет на удивление ровно. И если не очень внимательно смотреть в зал, то можно вообще почти расслабиться и даже почти говорить, что думаешь. Я уже понадеялась на то, что "песен не будет", Леха уже начинает корчить мне рожи в стиле "смысл был паниковать", как Кабан в подптии подходит к нам и, кромко икнув, требует (это у меня-то, у кисейной барышни):
- Эй, лабухи, а сыграйте-ка мне с Пусей (грудастая блондинка за центральным столом громко захихикала) "Верооку".
По спине моей потек пот, перед глазами мелькают страшные картинки пыток горячим утюгом и отрезания пальцев. Я такой песни не знаю наверняка! Поворачиваюсь к Лехе, тот с невозмутимым видом листает тетрадку, попутно протягивая мне дисочек с "минусом":
- 10 трек.
- Т-ты знаешь эту песню?
- Витале спасибо скажи, он знает, - ухмыляется Леха и дает мне тетрадку с текстом - исполняет, кстати, сам Валерий Леонтьев, так что не оплошай.
Уже раздались вступительные аккорды, а я только успеваю пробежать глазами первый куплет. Но и этого оказывается достаточно. Друзья мои, я не знаю, что именно и в каких количествах курил автор стихов, но это точно был не табак. Как я не описалась от смеха и умудрилась допеть сие творение до конца до сих пор остается загадкой. Но я допела, и пьяным бандюкам даже понравилось, судя по тому, что нас отпустили живыми-невредимыми, сунули еще по двести долларов за "душевность" и даже пригласили "как-нибудь уток пострелять".
Первое, что я сделала, приехав на следующий день на работу, распечатала текст "Верооки" и повесила в эфирке на предмет "поржать". Веселились все, до тех пор, пока генеральный не посоветовал снять - предварительно сам вдоволь нахихикавшись - под предлогом "грех над убогими смеяться". Леху я категорически предупредила не звать меня больше никогда на подобные мероприятия. А сама с тех пор при упоминании песни "Верооко" начинаю давиться от смеха.
Так что, гуру сегодня сам того не зная, пробудил во мне ностальгические воспоминания и поднял настроение. Человек он, в общем, не плохой)))
Одно обидно, как не искала, не нашла сейчас в сети песню (хотела повесить с ю туба, например). Так что, только текст, граждане, наслаждайтесь))):
"В час, когда мне бесконечно одиноко,
В дверь всегда бесшумно входит Верооко.
Он глаза свои большие закрывает
И вздыхает исключительно глубоко.
Он сидит со мною рядом у окошка
И наигрывает на губной гармошке.
Он читает с выраженьем до рассвета
Сочиненья выдающихся поэтов.
Припев:
Верооко, Верооко, я то знаю,
Ты - не робот, не игрушка заводная,
Ты - ранимое творенье и смешное,
Ты - спасение, придуманное мною.
В час, когда мне бесконечно одиноко,
Речи умные заводит Верооко:
О пампушках, плюшках и цветной капусте,
Об искусстве Рококо и о Барокко.
А потом вдвоем поем мы с Верооко
О любви, такой прекрасной и далекой.
Мы дождинки промелькнувшие считаем
И витаем удивительно высоко.
Припев
С нами жизнь порой обходится жестоко -
От печали мы стареем раньше срока.
Только в чудо непременно верить надо,
В то, что рядом где-то ходит Верооко.
Припев(2 р.)"
Про"покурим-ка" очень в тему пришлось))
Click to view