Письмовник.
Вчера ночью я дочитала одну книгу. "Письмовник" Шишкина.
Я даже не очень понимаю, что бы написать. Не написать не могу. Ну, всё просто.
Элементарно о жизни, вот об этих всех "жить настоящим", "наслаждаться моментом", "потом будет только потом, а сейчас - сейчас".
Но так терпко вышло. Так задевающе. Будто бы каждая строчка призвана раздраконить, разбередить внутри атрафированные шестые чувства. С надрывом.
В общем-то, с какой стороны ни посмотри, я выбрала очень "удачное" время для такого чтива.
Оно наложилось на те самые "приступы пустоты", что случаются порою. Особенно в феврале (достать чернил и капать плакать, писать о феврале навзрыд).
Тем не менее, вещь это стоящая. Не всем понравится, совершенно точно. От книги хочется плакать, и плачется, как от мало каких (можно сравнить разве что с историей "Фирмин.Из жизни городских низов"). А по стилистике чем-то похоже на Кутзее, немного, местами.
Читать.