Выстрел
Сухо... В последнее время всё сухо. Только ветерок раздувает застоявшийся воздух. Не хватает грозы, чтобы разогнать эту засуху. Такую, чтоб на несколько дней. Чтоб небо разорвало от молний, а земля дрожала от грома. А когда она закончится, седлать коня и проехать через разрушенный город. Мимо жмущихся к огню людей. Мимо черных провалов окон. Прочь от павшего мира иллюзий. В лес. К воющим вервольфам. По лесной дороге. Так, чтобы ночь под деревом, а вторая на постоялом дворе. И деревня. С седым мужчиной и высокой черноволосой девушкой. И дальше. Мягко ступая босыми ногами по свежей траве. Купаясь в солнечных лучах, подглядывающих с опаской за новым миром, через разрывы в тучах.
Сознание цепляется за мелочи. Мелочи отвлекают. Их надо выбросить из головы. Чтобы смотреть в прицел, нужно освободить разум. Ничто не должно помешать нажать на курок. Это потом будут мысли о том, кого настигла твоя воля. Кем был тот воин. Зачем он пошел на ту войну. Но это потом. Если захочешь. А сейчас нужно стать первой вспышкой этой грозы. Ведь это твоя судьба. Твоё желание и предназначение. Подняться на высокий холм. Напевая легкую мелодию дождя, раскурить сигару. Вдохнуть запах раскидистых деревьев, игривых ручьев, древних гор. Разложить винтовку, вложить патрон. И сделать этот самый первый в мире выстрел...
