(no subject)
У нас в районе вечер субботы - это вечер выброса старой мебели. У нас в районе абы кто не живет, поэтому абы что не выбрасывают. Прогулявшись вчера по улицам, мы притащили домой круглую стеклянную столешницу метр в диаметре, в палец толщиной; и красивую старинную раму для картины. Зачем мы прем домой весь этот мусор - это отдельный разговор и я ленюсь о нем разговаривать.
Но ночью мне приснился сон. А во сне был стеллаж с огромным количеством разных полок и ящиков - маленьких и больших - и в ящиках лежали материалы художника, не новые, но и не кончившиеся, бесконечные коробки с карандашами, кистями, углями, пастелями, блокноты, рулоны, папки с бумагой, папки с набросками, тюбики с маслом, пеналы с перьями, пеналы с ручками и акварели. Стеллаж стоял на помойке и я начала лихорадочно все это оттуда выгребать и когда в моих руках не осталось места, чудо-стеллаж дал мне огромный рюкзак. Я набивала этот рюкзак материалами, которые все никак не заканчивались, с чувством как будто это золотые самородки и думала: почему человек его выбросил? Как он мог? Потому что он перестал рисовать? Потому что купил себе все новое? Не может быть. Кто рисует, тот знает, что чем старее материал, тем он лучше и тем ценнее. И тогда вдруг я поняла: он умер наверное. В его квартиру пришли новые люди и просто вынесли этот "хлам" на помойку.
Потом пришел кот и разбудил меня, не дав насладиться новыми карандашами и красками.
Но я все утро думаю эту простую мысль про то, что для одних что-то - самородки золота, а для других хлам.
Но ночью мне приснился сон. А во сне был стеллаж с огромным количеством разных полок и ящиков - маленьких и больших - и в ящиках лежали материалы художника, не новые, но и не кончившиеся, бесконечные коробки с карандашами, кистями, углями, пастелями, блокноты, рулоны, папки с бумагой, папки с набросками, тюбики с маслом, пеналы с перьями, пеналы с ручками и акварели. Стеллаж стоял на помойке и я начала лихорадочно все это оттуда выгребать и когда в моих руках не осталось места, чудо-стеллаж дал мне огромный рюкзак. Я набивала этот рюкзак материалами, которые все никак не заканчивались, с чувством как будто это золотые самородки и думала: почему человек его выбросил? Как он мог? Потому что он перестал рисовать? Потому что купил себе все новое? Не может быть. Кто рисует, тот знает, что чем старее материал, тем он лучше и тем ценнее. И тогда вдруг я поняла: он умер наверное. В его квартиру пришли новые люди и просто вынесли этот "хлам" на помойку.
Потом пришел кот и разбудил меня, не дав насладиться новыми карандашами и красками.
Но я все утро думаю эту простую мысль про то, что для одних что-то - самородки золота, а для других хлам.