Поток нескладности
Мне кажется, что я скоро сломаюсь. Пополам. От количества улыбок. Как в каком-то старом фильме мой рот раздерёт мою голову по ровной линии: сверху - череп, внизу - нижняя челюсть и тело. Не очень эстетично. Но во мне в последнее время вообще нет эстетики(а была?).
В воскресение дримфлэш. Будем ходить по Арбату, запуская мыльными пузыри и фотографировать всю эту красота. Много-много невесомых шариков, камер и людей. Скоро будет совсем тепло.
А в Подмосковье очень мило, но совершенно не так, как хочется: нет старых фотографий, подсвечников и пианиста. Очень хочется по этому поводу поселиться в Квартире 44. Но что-то мне подсказывает, что не пустят... В целом есть в организме потребность в красивом ретро. А вот ретро как-то нигде нет.
Всё чаще люди просят меня быть острожнее, мол, сны им какие-то нехорошие сняться. Суеверные.
Всё чаще люди говорят мне, что мысли у меня комканые, непонятные, говорю спутанно, невнятно. И вообще, девочка, ты на каком языке лапочешь?
А фотобиеннале в Манеже не так прекрасно, как хотелось бы. Буба местами шикарен. Большими и многозначительными местами. Всё остальное не остаётся в памяти.
Мой словарный запас уменьшается со скоротью улетающей ласточки. Если подсчитать используемые мной слова... можно ужаснуться от полученного числа. Минимализм.
