Dec 19, 2008 04:07
Снег, говорят, у нас ненастощий. Это всё выходки близрасположенных ТЭЦ.
Мысли, говорят, у нас ненастоящие. Это всё слизанно с Гомера и прочих великих.
Чувства, говорят, у нас ненастоящие. Это всё выдумки глупых романистов с ненастоящими мыслями.
А что настоящее тогда?
Неудобно, но довольно забавно курить, высунувшись на половину в форточку, наискосок стоя на скользящей по кафелю табуретке.
записи на салфетках,
будни