Friday night fever
В прошлую пятницу был вечер из тех, когда пилотам делать, прямо скажем нечего и, вдоволь поговорим о том, о сем, мы с друзьями решили сходить потанцевать. Поскольку сказано было уже не мало, в пути-дороге оставалось только петь. Так, весело насвистывая, мы миновали квартал les halles, где когда-то был основной продуктовый рынок столицы галлов, изумлявший приезжих своим изобилием и зловонием. Сейчас же там очередная реконструкция и торг ведется исключительно анашой. Так что пахнет приятно, но контингент, особенно во время, когда последнее метро уже превратилось в тыкву - еще тот. Беспечально фланировали мы вдоль выходящих на вторую смену проституток, их, справляющих у фонарей нужду, сутенеров и обсуждающих скорые выборы драг-диллеров.
На углу бульвара Севастополя и Этьен Марсель наше трио остановилось, тыча пальцем в экран : «свет ай-фонушка скажи, да всю правду доложи, где на свете звук сильнее, где драйвовей, веселее?». Пока Навигатор наводил свой инфракрасный прицел к нам подрурил не похожий ни на одного из нас парень, от которого в ночи была видна только улыбка. «А вы я смотрю, клёвые, дай пять» - ритмично прочитал он свою речевку, подставляя ладонь. В надежде, что на этом знакомство и закончится, мы без энтузиазма хлопнули его по руке, как тут, на пружинящих коленях, накручивая невидимую пластинку, подрулил его приятель и тоже давай брататься. На какую-то долю секунды Маркелл открылся и его путеводный телефон молниеносно оказался в руках нашего самозваного брата, который с удивительной для такого времени резвостью ринулся улепетывать в узкие улочки квартала Марэ. Маркелл за ним, но второй гаер ловко подставил ему подножку и сам бросился наутёк.
Прошло каких-то пару минут, а нас было не узнать - трое усталых, слегка помятых оболтусов с несколько несвежим и уже каким-то неуместным, макияжем. Танцевать уже не тянуло и, раз уж мы рядом, было решено зайти в полицию - оставить жалобу. Все равно телефон застрахован и что-то да возместят. В комиссариате на les halles в два часа ночи народу примерно как в хорошей булочной воскресным утром. Дежурный полицейский привычно заполнил какую-то цидулку, а на подкрепленный кислой улыбочкой вопрос, находят ли они хоть иногда i-phones, ответил нервным смешком. Куражу у нас после этого не прибавилось, но меня вдруг посетила шальная идея - «а что, если эти оборванцы не меньшие придурки, чем мы и все еще не отключили телефон? Может они согласятся его вернуть за какие-нибудь 20 евро? Все равно больше они не выручат...» К нашему удивлению трубку взяли, причем полиция. Оказывается, пока мы куковали в участке, наших ловкачей как раз остановили для осмотра и дознания! Так что через несколько минут, бодро мигая сигнальными огнями, к нам подрулил патруль и отвез в комиссариат второго округа. Там бедный Маркелл еще больше часа пересказывал случившееся, опознавал виновных, составлял жалобу, а мы с моей приятельницей устало дремали на лавке, вытянув ноги удлиненные каблуками, словно какие-то шалавы, иногда вскидываясь и начиная интеллектуальные беседы, всем своим видом показывая, что мы тут по своей воле и вообще. Это не то, о чем вы подумали.
«Знаешь, - призналась мне подружка, расчувствовавшись, - а ведь так прошла моя юность... я в Бордо работала переводчиком при полиции, эхх».