(no subject)
Если писать, писать письмо, иногда открываются совершенно удивительные вещи.
даже если ты не отправишь это письмо никогда.
что-то всплывает в памяти, обостряет чувства.
например, когда я купила машину, папа ходил вокруг нее, проверил масло, нашел какие-то особые функции, о которых я бы не догадалась.
а я почему то вспомнила, что он никогда даже не сел посмотреть в автомобиль, тот, другой.
на котором я приезжала с =тогда еще мужем=.
потому что таракаша купила.его.дочь.
сама.
ну как сама. конечно, они мне помогали. значит сама и родители помогли.
это чувство гордости выражалось в чем угодно.
как он внимательно листал сервисную книжку.
складывал "в пол" сиденье..
заливал омыватель для стекла в бачок.
а я..
я везла ему всякие мелочи со всех концов планеты.
а он использовал их, надевал их, даже если это бейсболка цвета флага какой-то страны.
он носил их всюду, выбирая именно то, что привозила я.
я знала, что это как написать заметку в газете: "а знаете, моя дочь, она вот какая!"
его гордость за мои свершения давала мне энергию и толкала на новые сумасшедшие поступки..
"это папа оценит. он будет горд".
и вот теперь мне кажется, я поняла, почему в последнее время мне мало чего хочется.
потому что никто не умел быть таким гордым за меня, как он.
а сейчас..
я бы даже сказала, что сейчас многое идет на автомате..
хотя специалисты уверяют, что пройдет.