А, может, не было войны?
В последние годы модно перекраивать историю нашей большой Родины - Советского Союза, переоценивать события и факты. Но, как бы вольно не обращались с историей, есть дата, ценность которой для большинства нормальных людей остается неизменной. Это 9 мая, День Победы, радостный и горький праздник.
Вспоминается эпизод из детства: 9-е мая, теплый, солнечный день. С клумбы перед нашим домом в Хмельнике бабушка срезает десятки тюльпанов и нарциссов, я в нарядном платьице жду ее у калитки. С охапкой цветов мы идем в центр города - поздравлять ветеранов, которые, украсив грудь орденами и медалями, гуляют в этот день по главным городским улицам. Бабушка выбирает тех, кто идет без букетов, одиноких и грустных - наверное, их некому поздравить, размышляю я. Мы подходим, дарим им цветы и благодарим за Победу. Их лица проясняются, они улыбаются и тоже говорят нам спасибо.
Один букет мы обязательно относим на братские могилы: родной брат бабушки пропал на войне без вести, и эти цветы - ему и другим воинам, которых родные не дождались с фронта. А потом мы идем на кладбище - там покоится мой дедушка, кадровый офицер, капитан, прошедший всю войну и вернувшийся героем, удостоенным высоких наград. Он умер уже в мирное время, прожив непростительно мало. Мы садимся на лавочку у оградки, и бабушка рассказывает о войне, о боях, в которых сражался дед, о голодной и страшной жизни в тылу.
С замиранием сердца я слушаю историю о Мефодии - пропавшем без вести в первые же недели войны бабушкином родном брате. В мае 1941-го он окончил военное училище, а уже в июне молоденький лейтенантик узнал, что такое настоящая война. Полк, в котором он служил, отступал через наш город. Отпросившись на полчаса у командира, он прибежал повидаться с матерью (моей прабабкой). Эта короткая встреча с родными стала последней. Материнское сердце почуяло беду. Провожая сына, мать долго бежала за ним, крича: «Сынушка, родненький, я же тебя больше никогда не увижу! Не уходи!». Выбившись из сил, упала, так больше и не поднявшись до последнего дня своей жизни - отказали ноги. До конца войны о Мефодии не было вестей, на все запросы военкомат отвечал: «Судьба неизвестна». А после войны в город вернулся однополчанин Мефодия, который поведал, что тот погиб на его глазах, под Киевом: в блиндаж, куда забежал лейтенант, попала бомба. На месте взрыва осталась куча земли и пепла. Это случилось где-то через неделю после свидания с матерью.
К сожалению, подробности этой истории, как и другие бабушкины рассказы, мною большей частью уже забыты. Память хранит только самые яркие впечатления. А что будет хранить память наших детей? Внуков? Что они знают и будут знать о той долгой, кровавой войне, унесшей жизни миллионов? Наши родители, если и застали войну, то только детьми. Мы знаем ее лишь по учебникам истории, фильмам и рассказам дедушек-бабушек. Нашим детям и внукам очевидцы и ветераны, которых с каждым годом все меньше, о войне уже не расскажут.
Другие войны вытесняют из памяти Великую Отечественную - Афганистан, Чечня, Карабах, Приднестровье, а теперь вот, похоже, список пополнит и моя родная Украина... Другие скорбные даты становятся национальными днями поминовения. Неумолимое время отдаляет нас от самой большой трагедии в истории некогда общей страны. Но пока есть те, кто помнит эту войну, пока помним её мы, Вечный огонь не угаснет. Как бы этого ни хотели некоторые манкурты...
Click to view