вот оглянулась я...

[janet_me]

и подумалось: что за бред я пишу?
за время последней страницы моего журнала столько всего перечувствовалось и передумалось, что можно было бы получить какую-нибудь премию за изложение этого всего.
почему самое сокровенное-родное-болящее так и остается на дне сердечной мышцы?
или, в лучшем случае, выражается в сублимированной форме во всяких стишках-рассказах-намеках-картинках...
так хочется прямо, без купюр, без прикрытия другими-чужими мыслями...
страшно.
"зачем? не поймут ведь, все равно. и кому это надо вообще?.."

болею...