Так как раньше...
Если любовь живет три года, то остается считать дни. Их не так много осталось, чтобы точно можно было сказать, прошло ровно три. Мятых, липких, как жвачка снизу стула, противных, пустых, в которых теряешь себя в попытках найти другого. Горьковато-пресных, утекающих сквозь пальцы; как песок и на вкус, и на ощупь. Снятся сны, от которых больно, и эта боль освобождает. Если твое, то вернется... Но так непросто выплюнуть эту правду, так неизмеримо тяжело разжать пальцы.. потому, что знаешь - не вернется, не твое.
