Рукав
Внутри меня так много недосказанного.
Внутри меня безграничное количество историй, нашедших своё начало, но не имеющих конца. Они вспыхивают, мерцают холодным светом и меркнут, так и не воплотившись неровным почерком на бумаге.
Они терзают меня порой, приходят во снах, прячутся чужими лицами в толпе, хлюпают под ногами внезапными лужами и просто не дают покоя. А я не знаю как успеть... Как успеть хоть одну ухватить крепко так за край и швырнуть на стол, да прижать локтями и выбить каждое слово, каждую буковку?!
Будто кто-то посторонний нашептывает свои истории мне на ухо, а я теряюсь в персонажах, в событиях, в чужих эмоциях и, путаясь, различаю лишь одно слово: "Услышь..."
Рот мой свободен, но молчалив. Руки мои раскованы, но бездействуют. Я как ржавый почтовый ящик с облупившейся краской. По факту, существую и письма в меня бросают, вот только нет почтальона, который направит их адресату. А я тем временем наполняюсь, тяжелею, глупею. Нет выхода мне. Нет возврата. Жду чего-то.
Поэзия -- не моё. Захлебнулись рифмы мои, исковеркались, задохнулись от собственной затхлости. Не осталось и следа.
Здравствуй, вдохновение, я так долго ждала тебя. Ты детскими ручонками своими навело бардак в душе моей и что делать прикажешь? Сумбурно и несвязно выражая мысли, я так и не утолю твой-свой голод. Будь благоразумнее -- приди утром выходного дня, в тихую одинокую постель мою и подними меня на ноги, и дай припасть к источнику твоему, чтобы пить весь день до вечера и всё равно не осушить его.
Вот такой вывернутый рукав моей души.
Внутри меня безграничное количество историй, нашедших своё начало, но не имеющих конца. Они вспыхивают, мерцают холодным светом и меркнут, так и не воплотившись неровным почерком на бумаге.
Они терзают меня порой, приходят во снах, прячутся чужими лицами в толпе, хлюпают под ногами внезапными лужами и просто не дают покоя. А я не знаю как успеть... Как успеть хоть одну ухватить крепко так за край и швырнуть на стол, да прижать локтями и выбить каждое слово, каждую буковку?!
Будто кто-то посторонний нашептывает свои истории мне на ухо, а я теряюсь в персонажах, в событиях, в чужих эмоциях и, путаясь, различаю лишь одно слово: "Услышь..."
Рот мой свободен, но молчалив. Руки мои раскованы, но бездействуют. Я как ржавый почтовый ящик с облупившейся краской. По факту, существую и письма в меня бросают, вот только нет почтальона, который направит их адресату. А я тем временем наполняюсь, тяжелею, глупею. Нет выхода мне. Нет возврата. Жду чего-то.
Поэзия -- не моё. Захлебнулись рифмы мои, исковеркались, задохнулись от собственной затхлости. Не осталось и следа.
Здравствуй, вдохновение, я так долго ждала тебя. Ты детскими ручонками своими навело бардак в душе моей и что делать прикажешь? Сумбурно и несвязно выражая мысли, я так и не утолю твой-свой голод. Будь благоразумнее -- приди утром выходного дня, в тихую одинокую постель мою и подними меня на ноги, и дай припасть к источнику твоему, чтобы пить весь день до вечера и всё равно не осушить его.
Вот такой вывернутый рукав моей души.