Бочкотара сучьего лита вдарила хип-хопом по Тарасу
За шмат гнилої ковбаси
У вас хоч матір попроси
Я понимаю, что наш укрсучлит вечно голодный, и готов на все за шмат - но зачем устраивать такое откровенное пиар-шоу Порошенко в дни, которые в Киеве, еще со времен моей юности, было днями памяти Тараса? Тогда. в далеком семидесятом, этот праздник боялись власти союза, его разгромили, вместе. кстати, с факультетом журналистики, на дверях в красном здании поставили ментов и ввели пропуска. с фотонрафией. Я все это хорошо помню. Теперь другая напасть - хамье интеллигенствующее, не помнящее и не знающее ничего дальше собственного куцего века - вот прямо с них, сейчас, и началась Украина - а до этого ничего не было? Не будем думать о прошлом и вдарим роком по Шевченко? Могу уверить тех, что нигде в Европе с таким удовольствием не подпрыгивают в хипхопе на могилах национальных поэтов. Кроме того, творцом современного языка, духовным лидером народа был, есть и навсегда будет для нас, украинцев - не сучьих литов - Тарас Григорьевич.
В эти дна Тараса поминали, читали его стихи возле университете под памятником, кто молился, кто открывал дома тихо его Кобзарь - но чтобы такое??? Дикие люди, вообразившие себя каким-то центром духовной жизни. Особенно смешит господин Доний, сначала обдиравший на миллионы социалистов, и с таким рвением и комфортом гулявший в обществе Юрия голодного - теперь поет осанну Петру Алексеевичу, а господа, считающие себя поэтами, рассыпаются в жалких панегириках вороватому меценату, который, в свою очередь, так пресмыкается перед Кириллом московским, так рассыпается бисером перед властью, и настоящей, и, особенно, будущей (как ему кажется), так жаден и гадок...
П.С.
Не жаль на злого, коло його
І слава сторожем стоїть.
А жаль на доброго такого,
Що й славу вміє одурить.
І досі нудно, як згадаю
Готический с часами дом;
Село обідране кругом;
І шапочку мужик знімає,
Як флаг побачить. Значить, пан
У себе з причетом гуляють.
Оцей годований кабан!
Оце ледащо. Щирий пан,
Потомок гетьмана дурного
І презавзятий патріот;
Та й християнин ще до того.
У Київ їздить всякий год,
У свиті ходить меж панами,
І п'є горілку з мужиками,
І вольнодумствує в шинку.
Отут він ввесь, хоч надрукуй.
Та ще в селі своїм дівчаток
Перебирає. Та спроста
Таки своїх байстрят з десяток
У год подержить до хреста.
Та й тілько ж то. Кругом паскуда!
Чому ж його не так зовуть?
Чому на його не плюють?
Чому не топчуть!!! Люде, люде!
За шмат гнилої ковбаси
У вас хоч матір попроси,
То оддасте. Не жаль на його,
На п'яного Петра кривого.
А жаль великий на людей,
На тих юродивих дітей!
Порошенко нашел удобную форму вложения денежных знаков, к тому же и самому можно покрасоваться в стильной курточке среди "культурного сообщества". Он что о себе вообще вообразил - что за деньги покупается культура? Даже окончание моего факультета не дает бездарным мажорам ни культуры, ни воспитания.
Так по-купечески звучали его ликующие вопли "Праздник удался!"
Это праздник памяти Великого Поэта?
Конечно, каждый осел может пнуть мертвого льва - но как говорил другой великий национальный Поэт "осел ослом останется..."
Кстати на родине этого поэта его чтят по-настоящему, и не 20, а 200 лет - и представьте, им не надоело. Бо шотландцы себя крепко уважают, в отличие...
Самое подлое и грустное, что эти даже не понимают уровень своего бескультурья, который они проявили.
"А что такое? Вы разве против, Наталья Александровна? Ведь это украинские поэты, и все идет на пользу украинской литературе!" Вот как они отвечают.
Не пойдет на пользу никакой литературе неуважение и пренебрежение великими свершениями гениев, которых уже нет с нами.
Радуйтесь, пока живы - так ведь сколько погибло и замучено! забыли в низости своей... - и никого это не волнует на празднике "интеллектульного" жлобства.
Стихи - это внутреннее содержание, о чем вы также подзабыли, а если вместо него хруст купеческих купюр - откуда взяться Поэзии в духовном борделе?
Ее и нет, вместо нее укрсучлит цветет желтым цветом. подобно затоваренной бочкотаре.
Мне не понятно, почему нельзя было провести эти свои вечорницы в другие дни, почему именно в дни памяти Тараса Шевченко? И еще было бы интересно знать - сколько порошенковских поэтов и музыкантов было в церкви на поминальной службе? Куда больная Тимошенко не доехала, в отличие от шустеровского шоу.
Ну а в Канев - пусть себе Андреич тягается со своей "маниакальной" любовью к Украине, культуре и книгам.
Вот получается, что прав этот эмбриональный бузина - не нужен в Украине Шевченко. Значит, позволено все и всем моральным уродам, чтоб их кости все киевские ведьмы протянули через чертову дробилку, мочилку и сушилку, и развеяли потом по степи, чтоб и память о них стерлась навсегда...
Но обижать Пророков нельзя, ведь они не умирают на самом деле.
И Он успел нас предупредить, что пока не станем украинцами, не вернется к нам Бог.
И не встанет, сгинет Украина...
Кому, как не поэтам, хоть и сучлитовым, знать, что Тарас сказал истинную правду, хотя и облек ее в метафору.
РОЗРИТА МОГИЛА
Світе тихий, краю милий,
Моя Україно,
За що тебе сплюндровано,
За що, мамо, гинеш?
Чи ти рано до схід сонця
Богу не молилась,
Чи ти діточок непевних
Звичаю не вчила?
«Молилася, турбувалась,
День і ніч не спала,
Малих діток доглядала,
Звичаю навчала.
Виростали мої квіти,
Мої добрі діти,
Панувала і я колись
На широкім світі,
Панувала… Ой Богдане!
Нерозумний сину!
Подивись тепер на матір,
На свою Вкраїну,
Що, колишучи, співала
Про свою недолю,
Що, співаючи, ридала,
Виглядала волю.
Ой Богдане, Богданочку,
Якби була знала,
У колисці б задушила,
Під серцем приспала.
Степи мої запродані
Жидові, німоті,
Сини мої на чужині,
На чужій роботі.
Дніпро, брат мій, висихає,
Мене покидає,
І могили мої милі
Москаль розриває…
Нехай риє, розкопує,
Не своє шукає,
А тим часом перевертні
Нехай підростають
Та поможуть москалеві
Господарювати,
Та з матері полатану
Сорочку знімати.
Помагайте, недолюдки,
Матір катувати».
Начетверо розкопана,
Розрита могила.
Чого вони там шукали?
Що там схоронили
Старі батьки? Ех, якби-то,
Якби-то найшли те, що там схоронили,
Не плакали б діти, мати не журилась.