мир - это овощ
Одна чересчур умная женщина как-то сказала мне (за точность цитаты не ручаюсь, но смысл такой): "Я считаю, что стихи не пишут. Люди - это каналы, через которые в наш мир транслируют такие вещи. Каналы какое-то время работают в одном месте, потом в другом..." Однако мне думается, что данное условное правило касается не только стихов.
Я давно не скачивала себе новой музыки именно на телефон (в формате mp3, на CD то у меня много чего есть). А сегодня сгрузила с музыкального сайта любимое свое: U2, 13 альбомов Калинового моста, немного Аквариума, раннюю Пугачеву, Секрет, Депешей 90-х.
Прослушивала, смотрела на года, указанные на альбомах, и все задавала себе вопрос: что с ними происходит? Почему, когда в их жизни сходится в одной точке все вроде бы необходимое для того, чтобы шарашить шедевр за шедевром, им всегда перекрывают канал? И нам - потребителям дальше уже приходится часами продираться через груду звукового мусора второго, а то и третьего сорта, чтобы нащупать прежний импульс.
А чистый канал это что… Голод, боль и обнаженный нерв. Когда с бутылкой водки скачешь с баррикады в чужую ванну, а тебя оттуда выставляют в палисадник (как говорили в мудром "Ландыше серебристом") - "жрать сосиски на газете".
Мир - это овощ. Поэтому в тот момент, когда принимаешь правила игры, ты тоже попадаешь в кастрюлю. Незаметно и безболезненно. Становишь супом как и остальные. И тут уж остается только вспоминать, как ты с гордо поднятой головой, под свистящими пулями, несгибаясь, держал когда-то самый важный флаг в своей жизни. А на флаге черным по красному было написано "Пиздец колхозным веерам!" Ведь тогда ты считал, что самое отстойное - быть клонированной лялькой. Тогда.
Не только в музыке дело, конечно. Но музыка очень важна. Не так красив бегущий или падающий и разбивающийся в кровь, как бегущий, падающий, но при этом кричащий что-то, что звенит потом в сердце твоем десятилетиями.
Впрочем, для человека к которому в эти выходные два раза приезжала скорая, а один раз таки его и увезла, я еще слишком красиво думаю.:)
Ну вот и я по-взрослому прокатилась - с сиреной. Правда, пока еще в состоянии, когда смогла ее зафиксировать. За что господам-трансляторам отдельное спасибо. Но наши больницы - ад на грешной земле. Я уползла сразу же. Посмотрела по сторонам и в истерической форме потребовала, чтобы мне немедленно вкололи чего-нибудь, чтобы я смогла встать и уйти. Приятные люди, отбивавшиеся от наркоманов, дежурящих сутками в приемном покое, вняли этой моей просьбе. За что и им спасибо.
Не, не хочу об этом поговорить. Может потом. В любом случае, Марыся в курсе всего. Если что, она мой летописец.:)
p.s. Доулучшались до такого идиотизма, что ЖЖ мне сам проставляет смайлик-настроение, и я его никак убрать не могу. Лучше б колготки за меня надевали без зацепок.
Я давно не скачивала себе новой музыки именно на телефон (в формате mp3, на CD то у меня много чего есть). А сегодня сгрузила с музыкального сайта любимое свое: U2, 13 альбомов Калинового моста, немного Аквариума, раннюю Пугачеву, Секрет, Депешей 90-х.
Прослушивала, смотрела на года, указанные на альбомах, и все задавала себе вопрос: что с ними происходит? Почему, когда в их жизни сходится в одной точке все вроде бы необходимое для того, чтобы шарашить шедевр за шедевром, им всегда перекрывают канал? И нам - потребителям дальше уже приходится часами продираться через груду звукового мусора второго, а то и третьего сорта, чтобы нащупать прежний импульс.
А чистый канал это что… Голод, боль и обнаженный нерв. Когда с бутылкой водки скачешь с баррикады в чужую ванну, а тебя оттуда выставляют в палисадник (как говорили в мудром "Ландыше серебристом") - "жрать сосиски на газете".
Мир - это овощ. Поэтому в тот момент, когда принимаешь правила игры, ты тоже попадаешь в кастрюлю. Незаметно и безболезненно. Становишь супом как и остальные. И тут уж остается только вспоминать, как ты с гордо поднятой головой, под свистящими пулями, несгибаясь, держал когда-то самый важный флаг в своей жизни. А на флаге черным по красному было написано "Пиздец колхозным веерам!" Ведь тогда ты считал, что самое отстойное - быть клонированной лялькой. Тогда.
Не только в музыке дело, конечно. Но музыка очень важна. Не так красив бегущий или падающий и разбивающийся в кровь, как бегущий, падающий, но при этом кричащий что-то, что звенит потом в сердце твоем десятилетиями.
Впрочем, для человека к которому в эти выходные два раза приезжала скорая, а один раз таки его и увезла, я еще слишком красиво думаю.:)
Ну вот и я по-взрослому прокатилась - с сиреной. Правда, пока еще в состоянии, когда смогла ее зафиксировать. За что господам-трансляторам отдельное спасибо. Но наши больницы - ад на грешной земле. Я уползла сразу же. Посмотрела по сторонам и в истерической форме потребовала, чтобы мне немедленно вкололи чего-нибудь, чтобы я смогла встать и уйти. Приятные люди, отбивавшиеся от наркоманов, дежурящих сутками в приемном покое, вняли этой моей просьбе. За что и им спасибо.
Не, не хочу об этом поговорить. Может потом. В любом случае, Марыся в курсе всего. Если что, она мой летописец.:)
p.s. Доулучшались до такого идиотизма, что ЖЖ мне сам проставляет смайлик-настроение, и я его никак убрать не могу. Лучше б колготки за меня надевали без зацепок.