(no subject)
***
В Москве уж снег.
Он на бульварах,
Где как ощипаные куры
Дрожат кусты озябшие сирени,
В пустых аллеях и на улицах пустых,
И в переулках по-соседству,
С которыми я все еще на ты
По праву--иль по долгу--друга детства.
В Москве уж снег.
В полуистлевших листьях
Лежит он и не тает, словно пух
В папирусных горстях иных старух,
Что доживают в этих переулках
Свой долгий век,
Как будто более уже и не старея,
Еще с моих времен.
В Москве уж снег.
А на бульваре клен
Алеет ярким пламенем чахотки,
Которое хоть не дает тепла,
Но жжется, как каленое клеймо.
А снег, как пепел, вьется вдоль решетки
Чугунной по ветру
Опережая жизни бег.
И вот уж скоро некие черты
Век нестареющих старух
Проступят вдруг на лицах у подруг
Моих со школьных лет.
И может некого мне будет и на ты
Назвать, когда я вновь сюда приеду.
Да и теперь, как стаявших снежинок,
Иных уж нет.
Ах, снег. Под снежной пеленой кусты
Дряхлеют на глазах
И горбятся уныло как старухи,
Что чуят осенью смерть близкую свою
В Москве уж снег, хоть по календарю
Еще б не должен. Но уж все бело
И только кое-где под снегом глина
Нас манит сизым голубя крылом.
В Москве уж снег.
Он на бульварах,
Где как ощипаные куры
Дрожат кусты озябшие сирени,
В пустых аллеях и на улицах пустых,
И в переулках по-соседству,
С которыми я все еще на ты
По праву--иль по долгу--друга детства.
В Москве уж снег.
В полуистлевших листьях
Лежит он и не тает, словно пух
В папирусных горстях иных старух,
Что доживают в этих переулках
Свой долгий век,
Как будто более уже и не старея,
Еще с моих времен.
В Москве уж снег.
А на бульваре клен
Алеет ярким пламенем чахотки,
Которое хоть не дает тепла,
Но жжется, как каленое клеймо.
А снег, как пепел, вьется вдоль решетки
Чугунной по ветру
Опережая жизни бег.
И вот уж скоро некие черты
Век нестареющих старух
Проступят вдруг на лицах у подруг
Моих со школьных лет.
И может некого мне будет и на ты
Назвать, когда я вновь сюда приеду.
Да и теперь, как стаявших снежинок,
Иных уж нет.
Ах, снег. Под снежной пеленой кусты
Дряхлеют на глазах
И горбятся уныло как старухи,
Что чуят осенью смерть близкую свою
В Москве уж снег, хоть по календарю
Еще б не должен. Но уж все бело
И только кое-где под снегом глина
Нас манит сизым голубя крылом.