Весна. Не вовремя
Если бы меня спросили (ну так, вдруг), с чем у меня ассоциируется весна, я бы ответила:
- с улицей Богородского
- с запахом кофе, которым меня будят по утрам
- с тем, что скоро на работу, а пока - бурное веселье, пьянки и неосознание того, что мы проваливаемся в синюю яму
- с балетом
- с музыкой Прокофьева
- с плохими снами
- с тем, что можно выйти на балкон, раскрыть и окно, и дверь, и слушать музыку на винилле, и писать сценарий
- с полосатой майкой
Не знаю, почему мне вспомнилась весна. Наверное, потому, что я на Богородского, где запах кофе по-прежнему такой же стойкий, как и моя тушь для ресниц.
Ах, если бы снова была та молчаливая, танцевальная весна, когда уже всё ясно, но стоит открыть рот, как мир посыплется и настанет пламенное лето, сжигающее в жаре мосты - все-все-все мосты.
Интересно, с чем будет ассоциироваться весна через год? С растаявшим каналом Москвы, дыханием многомиллионного города и смирением с "точно уж" прошедшим?
Каковы стихи тех, кто забывает? Такие же, как картины и фотографии? Каковы письма тех, кто перестал чувствовать и начал смеяться несмешному? Такие же, как музыка?
Почему сопли растекаются именно в том городе, который был так жесток ко мне? Почему сил придаёт та часть света, где оказываешься не один, но никого по-настоящему, до зяби, не любишь?..
- с улицей Богородского
- с запахом кофе, которым меня будят по утрам
- с тем, что скоро на работу, а пока - бурное веселье, пьянки и неосознание того, что мы проваливаемся в синюю яму
- с балетом
- с музыкой Прокофьева
- с плохими снами
- с тем, что можно выйти на балкон, раскрыть и окно, и дверь, и слушать музыку на винилле, и писать сценарий
- с полосатой майкой
Не знаю, почему мне вспомнилась весна. Наверное, потому, что я на Богородского, где запах кофе по-прежнему такой же стойкий, как и моя тушь для ресниц.
Ах, если бы снова была та молчаливая, танцевальная весна, когда уже всё ясно, но стоит открыть рот, как мир посыплется и настанет пламенное лето, сжигающее в жаре мосты - все-все-все мосты.
Интересно, с чем будет ассоциироваться весна через год? С растаявшим каналом Москвы, дыханием многомиллионного города и смирением с "точно уж" прошедшим?
Каковы стихи тех, кто забывает? Такие же, как картины и фотографии? Каковы письма тех, кто перестал чувствовать и начал смеяться несмешному? Такие же, как музыка?
Почему сопли растекаются именно в том городе, который был так жесток ко мне? Почему сил придаёт та часть света, где оказываешься не один, но никого по-настоящему, до зяби, не любишь?..