Mar 08, 2016 01:11
Проглотила стрелу. Огромную. Наконечником вверх, вошла целиком. Проскребла солёной металлической тяжестью внутри славный путь. Застыла смирно, как время лукавое вокруг, протикав, застыло.
Сижу и думаю, что это - конец, предел, излёт. Жду, боюсь двинуться с места, - нелепая, хрупкая, без слёз и слов вовсе.
Через пару минут справа, чуть ниже пупка, аленько окровавливается маленьким аккуратным треугольником рана, и без боли, одним легким птичьим движением - рывком я вынимаю из этой пустотки свою зазнобу - стрелу. Подношу к губам и целую крепчайше, так до сумраков ласково, с сердцем полным какой-то невнятной веры и долгой-предолгой, тянущей грудину, любви.
И глотаю её вновь. И глотаю её вновь. Вновь. Вновь. Вновь.
Сны, перестаньте. Я знаю о чём вы.
Качество минуты,
Друг Морфей