(no subject)
Вновь раннее утро и цветы в холоде сада, и срывает их
любящая рука.
Голубиная стая кружит над долиной, при повороте меняет
цвет, летя вдоль горной цепи.
Та же слава обыденных дней, и молоко в кружке,
и хрустящие черешни.
И всё же внизу, у самой обшивки существованья, как
у корней леса, таится, ползёт
Узнаваемое по трепетному страху малых созданий,
неумолимое, серо-стальное небытие.
Чеслав Милош.
любящая рука.
Голубиная стая кружит над долиной, при повороте меняет
цвет, летя вдоль горной цепи.
Та же слава обыденных дней, и молоко в кружке,
и хрустящие черешни.
И всё же внизу, у самой обшивки существованья, как
у корней леса, таится, ползёт
Узнаваемое по трепетному страху малых созданий,
неумолимое, серо-стальное небытие.
Чеслав Милош.