Сигара
Давеча стоял я в махровом халате, глядя на огни ночного Петербурга с высоты птичьего полета, курил натуральную гаванскую сигару, пил свежеприготовленный горячущий глинтвейн и думал. Думал о том, что мне, в сущности, класть большими лиловыми кучами на то, что это одна из двух оставшихся сигар, привезенных из последнего нормального отпуска, бывшего позапрошлым летом, да и вообще я не только не курю, но и терпеть не могу это дело. Что огни Петербурга - это полузамороженные стройки, кусок Богатырского проспекта и гаражи. Что в глинтвейне - подумать только! - нет корицы, потому что я ее просто не нашел корицу кусками (а ведь точно была!), а молотую сыпать не рискнул.
И единственное, что слегка меня напрягало - это за каким хреном я торчу в махровом халате поверх трусов на открытом балконе при минус 15-ти.
И единственное, что слегка меня напрягало - это за каким хреном я торчу в махровом халате поверх трусов на открытом балконе при минус 15-ти.