Les histoires de Paris, #2. Часть вторая, заключительная.
Париж ночной и Париж солнечный - почти что два разных мира. И ночной явно любил меня сильнее)
Добавлю в его копилку еще одно импрессионистское впечатление.
Перекресток. Оживленные и туристические улицы и улочки только что кончились, их вечерний гул все еще раздается где-то за спиной, но вокруг уже другое место и время. Выкрашенный зеленой краской старый деревянный дом, с такой необыкновенной архитектурной изощренностью вписанный в угол двух каменных гигантов, что кажется что его не построили здесь, а он вырос как-то сам. Вытянулся навесом, потом обзавелся стенами и дверью, а уж там можно и верхние этажи отращивать. За его окнами творилась какая-то смутно различимая жизнь - потолки с темными балками, освещенные неярким теплым светом, кто-то со скрипом поднимался по лестнице в совсем уж крошечную комнатку под крышей, нижнее окно темнело, зато наверху теплое сияние полосато разливалось за ставнями.
Когда я смотрю в чужие окна, всегда представляю себя внутри. Как буто я тоже живу там, словно это мой единственный дом. Это даже не из интереса, просто всегда автоматически хочется попробовать глоточек чужой жизни... Описать эти ощущения я, пожалуй, не возьмусь, но я почти всегда в эти моменты становлюсь кем-то другим, и это пьянящее и волшебное чувство...
Но вот даже за ставнями погас свет, дом нахолился и задремал, и теперь можно заставить себя обернуться. Напротив красными абажурами манит небольшое кафе. Таких на каждом углу по дюжине, но тут другой случай. Из распахнутых окон и дверей снова доносится музыка. Классические мелодии Парижа в исполнении пианино и голоса. Чувствуется, что все, кто внутри, связаны какой-то общностью, словно это давно организованный клуб. Атмосфера настолько привлекательная, что не подойти просто преступление) Поющие голоса сменяют друг друга от песни к песне, и при ближайшем рассмотрении становится ясно, что это сами посетители выходят спеть свои любимые мелодии для узкого круга благодарных слушателей, и, конечно, для самого Парижа - не зря же все окна нараспашку)) А он чутко слушает, притаившись сразу за поворотом, и чуть ли не урчит от удовольствия. Даже поделился картинками - сразу за кафе открывался такой вид на набережную и Нотр Дам, что вместе с акомпонементом производил впечатление даже не кино, а творения Диснея.
Вообще у города потрясающий музыкальный вкус - по пути на блошиный рынок нас попотчевали квинтетом гитаристов, исполняющих что-то из Джанго Рейнхардта. А на Монмартре, помнится, все-таки удалось услышать тот самый аккордеон. Так что соответствие музыкального сопровождения моменту всегда было на высоте. Думается, Париж играет музыку только в совсем уж хорошем настроении))))
Ночь там переполнена шумом голосов, огоньками, шелестом листвы, бликами на мостовой, одинокими прохожими и пришвартованными в кафешках толпами. Солнечная же сторона хороша завтраками в кондитерских, белыми фасадами в солнечных зайчиках окон, резкой полосатостью ставен, толпами, перебравшимися из кафешек в парки, светящимися розовыми цветами на деревьях, да и вообще яркими красками. Но все это те тонкие моменты, которые нужно выискивать и намывать, как золото, из суетливых грязных улиц, шумных арабов и турков с наглыми взглядами, жадно распахнутых объятий сувенирных лавчонок, заваленых одинаковым пестрым барахлом...
Если перебирать ящик с драгоценностями, можно многое вспомнить. И потрясающие книжно-бумажные магазины, мужской и женский, как Хазарский словарь у Павича. И единственный на улице китайских оптовиков крошечный сувенирный магазинчик, хозяин которого все делает своими руками. И девочек, пускающих мыльные пузыри у подножия Монмартра. И официантов из стеклянного кафе в арке в Латинском квартале, Толстого и Тонкого , они поспорили, поляки мы, или русские, и Тонкий радовался выйгрышу в 1 евро. И массивные разноцветные двери, которые приводили в такой восторг Катерину. И бутылку сидра, распитую напротив собора на набережной. И усача в полосатой рубашке с блошиного рынка, он выглядел как цирковой силач, а поблизости болталось остальное разнокалиберное семейство, которое по плану, видимо, должно собираться в пирамиду на его плечах. И удивительные покупки на ярмарке мастеров. И солнечный завтрак в последнее утро...
Если перебирать ящик с историями, то будет много рассказов о приключениях, трудностях, радостях и сюрпризах. Но их можно рассказывать только вслух, за бутылочкой хорошего французского, и только самому участнику событий. Иначе вкус у них портится, а краски становятся жухлыми, как прошлогодняя трава. А если уж укутывать Париж очердным ворохом впечатлений - пусть уж они будут стоящими. Может быть, ему понравится...
Добавлю в его копилку еще одно импрессионистское впечатление.
Перекресток. Оживленные и туристические улицы и улочки только что кончились, их вечерний гул все еще раздается где-то за спиной, но вокруг уже другое место и время. Выкрашенный зеленой краской старый деревянный дом, с такой необыкновенной архитектурной изощренностью вписанный в угол двух каменных гигантов, что кажется что его не построили здесь, а он вырос как-то сам. Вытянулся навесом, потом обзавелся стенами и дверью, а уж там можно и верхние этажи отращивать. За его окнами творилась какая-то смутно различимая жизнь - потолки с темными балками, освещенные неярким теплым светом, кто-то со скрипом поднимался по лестнице в совсем уж крошечную комнатку под крышей, нижнее окно темнело, зато наверху теплое сияние полосато разливалось за ставнями.
Когда я смотрю в чужие окна, всегда представляю себя внутри. Как буто я тоже живу там, словно это мой единственный дом. Это даже не из интереса, просто всегда автоматически хочется попробовать глоточек чужой жизни... Описать эти ощущения я, пожалуй, не возьмусь, но я почти всегда в эти моменты становлюсь кем-то другим, и это пьянящее и волшебное чувство...
Но вот даже за ставнями погас свет, дом нахолился и задремал, и теперь можно заставить себя обернуться. Напротив красными абажурами манит небольшое кафе. Таких на каждом углу по дюжине, но тут другой случай. Из распахнутых окон и дверей снова доносится музыка. Классические мелодии Парижа в исполнении пианино и голоса. Чувствуется, что все, кто внутри, связаны какой-то общностью, словно это давно организованный клуб. Атмосфера настолько привлекательная, что не подойти просто преступление) Поющие голоса сменяют друг друга от песни к песне, и при ближайшем рассмотрении становится ясно, что это сами посетители выходят спеть свои любимые мелодии для узкого круга благодарных слушателей, и, конечно, для самого Парижа - не зря же все окна нараспашку)) А он чутко слушает, притаившись сразу за поворотом, и чуть ли не урчит от удовольствия. Даже поделился картинками - сразу за кафе открывался такой вид на набережную и Нотр Дам, что вместе с акомпонементом производил впечатление даже не кино, а творения Диснея.
Вообще у города потрясающий музыкальный вкус - по пути на блошиный рынок нас попотчевали квинтетом гитаристов, исполняющих что-то из Джанго Рейнхардта. А на Монмартре, помнится, все-таки удалось услышать тот самый аккордеон. Так что соответствие музыкального сопровождения моменту всегда было на высоте. Думается, Париж играет музыку только в совсем уж хорошем настроении))))
Ночь там переполнена шумом голосов, огоньками, шелестом листвы, бликами на мостовой, одинокими прохожими и пришвартованными в кафешках толпами. Солнечная же сторона хороша завтраками в кондитерских, белыми фасадами в солнечных зайчиках окон, резкой полосатостью ставен, толпами, перебравшимися из кафешек в парки, светящимися розовыми цветами на деревьях, да и вообще яркими красками. Но все это те тонкие моменты, которые нужно выискивать и намывать, как золото, из суетливых грязных улиц, шумных арабов и турков с наглыми взглядами, жадно распахнутых объятий сувенирных лавчонок, заваленых одинаковым пестрым барахлом...
Если перебирать ящик с драгоценностями, можно многое вспомнить. И потрясающие книжно-бумажные магазины, мужской и женский, как Хазарский словарь у Павича. И единственный на улице китайских оптовиков крошечный сувенирный магазинчик, хозяин которого все делает своими руками. И девочек, пускающих мыльные пузыри у подножия Монмартра. И официантов из стеклянного кафе в арке в Латинском квартале, Толстого и Тонкого , они поспорили, поляки мы, или русские, и Тонкий радовался выйгрышу в 1 евро. И массивные разноцветные двери, которые приводили в такой восторг Катерину. И бутылку сидра, распитую напротив собора на набережной. И усача в полосатой рубашке с блошиного рынка, он выглядел как цирковой силач, а поблизости болталось остальное разнокалиберное семейство, которое по плану, видимо, должно собираться в пирамиду на его плечах. И удивительные покупки на ярмарке мастеров. И солнечный завтрак в последнее утро...
Если перебирать ящик с историями, то будет много рассказов о приключениях, трудностях, радостях и сюрпризах. Но их можно рассказывать только вслух, за бутылочкой хорошего французского, и только самому участнику событий. Иначе вкус у них портится, а краски становятся жухлыми, как прошлогодняя трава. А если уж укутывать Париж очердным ворохом впечатлений - пусть уж они будут стоящими. Может быть, ему понравится...