(no subject)
Город пышет весной, будто и не было этих восьмисот лет его существования, метёт в глаза лепестковым вихрем, вьюжит душистой завертью над своими кладбищами -- чумными и братскими, муниципальными, частными, приобретшими статус парков, укрытыми асфальтом, многоэтажной застройкой, непамятью, сонмом веков. Тюльпаны взорвали пространство акварельным сочным буйством, без суховатой сдержанности и полумер полыхнули неистовыми мазками по дворам и клумбам; тонкая черемуха изнемогает на ветру, дрожит хрупко, ломко; каштан вздымает соцветия в лазурь пенными кубками: праздник! Всё проходит, возрождается, повторяется, тянется в поднебесье, опадает в земное нутро, прошлогодняя листва никого не тревожит, никому не снится, не мнится, не влечет, талый снег сыреет в глубоких недрах и его не допросишься -- некому просить. В лёгкости бытия нежнеет непуганая радость, таится от большого знания и въедливой печали. Стрекозиная жизнь порхает на кромке прошлого и будущего, выявляя своё главное неопровержимое обладание -- мгновение между ними.
*Снимок из 2022-ого.
*Снимок из 2022-ого.