(no subject)

[iz_kustov_ved]

***
Когда думаешь о мире, как о матрёшке, вдруг понимаешь что ты не в серединке этой конструкции, а где-то в зазоре между третьей и четвёртой из восьми, например. Или из восьмисот. И сама матрёшка стоит на столике в плацкартном вагоне, идущем из Челябы в Москву, рядом дзынькает ложечка в чайном стакане и вот сейчас поезд плавно войдёт в поворот, матрёшка завалится на бок, дерево внутри нестройно брякнет о дерево - и всё заиграет новыми красками. Если тебя не раздавит.

***
Допустим, я нашёл купальский цвет.
Что дальше? Слушать болтовню синиц?
Записывать романы за оленем?
Узнать, где белка спрятала орех?
Использовать другой купальский трюк -
И отыскать все мыслимые клады?
По сути всё одно - что тот орех,
Что впопыхах закопанный горшок
С монетами. Проесть или пропить.
Что остаётся? Только приворот,
Которого я точно не хочу.
Я - твоя боль, а ты - моя любовь.
Тут надо разделить, а не связать.
Ночь коротка и движется к концу.
Цветок горит. И почему-то ждёт.