(no subject)

[iz_kustov_ved]

31 декабря.

Здесь север, Постум. Нынче из прорех,
Которые готические шпили
Усталых старых елей оставляют
На бледной ткани неба, сыплет снег.
Кругом - мужицкий Брейгель: капля охры,
Да уголь и белила. Видит Бог,
Не понимаю, что произошло
С зелёным цветом хвои. Где она?
И почему черна, как сажа в печке?
Поскольку нет другого объясненья,
Всё спишем на декабрьскую тоску.
Когда нет солнца, то и цвета нету.
Эх, кабы, Постум, был бы я медведь,
Всё было б проще…