А была бы ты рыжею ведьмой в самом среднем из средних веков...(с)
На этом месте должен был быть совсем другой текст, письмо номер четыре. Последние две недели я брожу по Питеру, гуляю под дождем, знакомлюсь со спившимися хиппарями и золотой молодежью, нахожу новые и навещаю старые места, а главное - просто живу, высыпаюсь, немного пью, много думаю. И сейчас этот текст полностью у меня в голове. Он про то, что я счастлив, что я дома, что у меня роскошная девушка и потрясающая соседка. И он ни на грамм не выдуман, в нем ни капли лжи, даже фантазии курсивом выделены, чтобы не перепутать. И он обязательно будет.
Но сейчас я случайно нажал не на ту кнопку "вконтакте". И мне вдруг захотелось поговорить о другом. Поэтому я открываю эту страницу и ставлю три звездочки.
***
Только тише - она уснула, ей завтра ко второй паре, я не хочу её будить.
***
Поговорим о нашей замечательной памяти. О том, как чертовски здорово все продумано. О её щадящих свойствах. О том, как славно она выкидывает тех людей, которые так и не смогли заставить нас себя полюбить, но тем не менее сделали очень-очень больно. Как быстро ты забываешь всю эту херь, которая чуть было не свела тебя с ума, все эти "Беги, Форест, беги", пьяные драки, обет трезвости и прочие загоны.
***
Поговорим о моем блядском лете. Уже можно.
***
Мы же книжные люди. Мы можем пережить самую страшную боль, если будем уверены в том, что она заслужена и обоснована. Я помню, как шел к "Чертановской", сознавая, что только что сам сказал "Нам не стоит больше видеться" девушке, лучше которой в моей жизни не было и никогда не будет. Шел себе спокойно, повторял под нос "сам виноват, сам виноват, сам виноват", в ушах музыка играла. Даже какую-то смску кинул, на грани фола. Не плакал, не напился, не сорвался. Потому что знал - заслужил, за дело. Так и жил потом с этим знанием. Иногда накрывало - делал музыку громче и мантру свою нехитрую повторял. "Сам виноват, сам виноват, сам виноват".
Потом прошло. Через три года. Три года как в коконе жил - с кем-то встречался, с кем-то спал, кому-то позволял себя любить, даже увлекся кем-то пару раз, но ненадолго, в полсердца. Целовался только с открытыми глазами, секс только лицом к лицу. Ничего, выжил, отпустило, проехали.
Но как же сука больно, когда неожиданно, в слабое место, из-под рукава. Когда вот реально не подозревал, когда в кои-то веки расслабился. Хотя тебя и предупреждали. Пусть о таком только в книжках и читал, да в песнях мелькало что-то. Что ни день - такая скука, что ни друг - такая сука, что ни женщина - то блядь, я хочу тебя обнять, а ты уходишь. И ведь не было ничего, не раскрылся полностью, не пустил до конца - на автомате последнюю защиту не снял, как знал, что не стоит. Должен был вообще с ухмылочкой уйти и еще напоследок какую-нибудь гадость сделать в свойственном себе стиле - но нет, купился, поймали. И не остается в голове ничего, кроме этой боли. И выпиваешь свой запредельный литр с кепкой на голодный желудок, заплываешь на середину озера и орешь - "КАКОГО ХУЯ, ГОСПОДИ, ЗА ЧТО!?". Хотя знаешь - и "за что", и даже "за что именно", и уж тем более "какого хуя". Это цитата, господи, цитата. Не обращай внимания, это неважно, господи, неважно.
Потому что нечестно. Нечестно. Ну нечестно же, блядь. Мы же книжные люди, нас можно растоптать, унизить, лишить наследства, жизни - мы с улыбочкой, мы даже повернемся, чтобы камере было удобнее, мы и цитату нужную скажем. Нас есть за что и есть за что именно. Но это должно быть по правилам, по нашим книжным правилам. А вне правил - так мы и сдохнуть нормально не можем, из последних сил руками за воду цепляемся, жилы рвем, трезвеем в момент, вверх, вверх, вверх, не для того, чтобы воздуха глотнуть, кому он нужен, этот воздух, в моем алкоголе крови-то не осталось, нет, чтобы докричаться - "НЕЧЕСТНО, ГОСПОДИ, НЕЧЕСТНО, НУ ЧТО ЖЕ ТЫ НЕ ВИДИШЬ?!"...
***
Так и выплываем.
***
А потом проходит. Как рукой снимает - начинается совсем другая жизнь и нет в ней места этим загонам. Причем срок совсем смешной - какие там три года, трех месяцев не проходит с последнего звонка. Еще позавчера ты с ума сходил, еще вчера ты с него почти сошел, а сегодня уже - "Как там её звали? Да, кажется была такая... Ошибка, со всеми случается, я и забыл уже". И почти не врешь. Да нет, совсем не врешь. И все хорошо. Я и об этом напишу, но позже...)
***
А потом выпиваешь с девушкой немного вина под сыр и гитару, она ложится спать, потому что завтра же ко второй паре, а ты залезаешь в контакт перед сном и случайно кликаешь мышкой не на той фотографии. Съемная квартира, чужой компьютер, не привык еще, рука дернулась - и вот на тебе. Втыкаешь в открывшуюся страницу несколько минут. Перечитываешь хистори. Сверяешь список любимых книг и фильмов под любимые аудиозаписи. Оцениваешь новые фотографии - оп-па, даже новые общие друзья появились. А жизнь-то не стоит на месте. И слава богу, что не стоит.
Открываешь живой журнал и ставишь три звездочки.
***
Давай все-таки поговорим о нашей замечательной памяти. О том, как чертовски здорово все продумано. О её щадящих свойствах. О том, как славно она выкидывает тех людей, которые так и не смогли заставить нас себя полюбить, но тем не менее сделали очень больно. Как быстро ты забываешь всю эту херь, которая чуть было не свела тебя с ума, все эти "Беги, Форест, беги", пьяные драки, обет трезвости и прочие загоны. Как быстро ты все вспоминаешь, когда случайно попадаешь на её страницу. Какая бомба лежит в твоем старом мобильнике - неудаленные смски еще могут рвануть, если подойти к ним, не соблюдая всех мер безопасности. Как сильно некоторые песни привязаны в голове к некоторым событиям. Какой большой след в твоей жизни оставили люди, о которых ты и забыл-то совсем, как казалось еще час назад. Как все это символично и очень уж не зря.
***
О том, сколько таких бомб ты раскидал сам. О том, сколько не забудет тебя. О том, скольких не забудешь ты.
О том, зачем вообще нужно было все это писать и выкладывать в открытый доступ.
О том, что уже половина седьмого.
О том, что вот уж действительно, кого-кого, а тебя есть и за что, и за что именно.
Но только давай уж в следующий раз по-честному, ладно? По правилам.
Не жульничай.
А сейчас извини. У меня девушка за спиной спит и кажется я ей все-таки мешаю своим стуком.
Хорошо поговорили.
***
Доброго утра. И тебе доброго утра. И вам всем доброго утра. И удачи.
Но сейчас я случайно нажал не на ту кнопку "вконтакте". И мне вдруг захотелось поговорить о другом. Поэтому я открываю эту страницу и ставлю три звездочки.
***
Только тише - она уснула, ей завтра ко второй паре, я не хочу её будить.
***
Поговорим о нашей замечательной памяти. О том, как чертовски здорово все продумано. О её щадящих свойствах. О том, как славно она выкидывает тех людей, которые так и не смогли заставить нас себя полюбить, но тем не менее сделали очень-очень больно. Как быстро ты забываешь всю эту херь, которая чуть было не свела тебя с ума, все эти "Беги, Форест, беги", пьяные драки, обет трезвости и прочие загоны.
***
Поговорим о моем блядском лете. Уже можно.
***
Мы же книжные люди. Мы можем пережить самую страшную боль, если будем уверены в том, что она заслужена и обоснована. Я помню, как шел к "Чертановской", сознавая, что только что сам сказал "Нам не стоит больше видеться" девушке, лучше которой в моей жизни не было и никогда не будет. Шел себе спокойно, повторял под нос "сам виноват, сам виноват, сам виноват", в ушах музыка играла. Даже какую-то смску кинул, на грани фола. Не плакал, не напился, не сорвался. Потому что знал - заслужил, за дело. Так и жил потом с этим знанием. Иногда накрывало - делал музыку громче и мантру свою нехитрую повторял. "Сам виноват, сам виноват, сам виноват".
Потом прошло. Через три года. Три года как в коконе жил - с кем-то встречался, с кем-то спал, кому-то позволял себя любить, даже увлекся кем-то пару раз, но ненадолго, в полсердца. Целовался только с открытыми глазами, секс только лицом к лицу. Ничего, выжил, отпустило, проехали.
Но как же сука больно, когда неожиданно, в слабое место, из-под рукава. Когда вот реально не подозревал, когда в кои-то веки расслабился. Хотя тебя и предупреждали. Пусть о таком только в книжках и читал, да в песнях мелькало что-то. Что ни день - такая скука, что ни друг - такая сука, что ни женщина - то блядь, я хочу тебя обнять, а ты уходишь. И ведь не было ничего, не раскрылся полностью, не пустил до конца - на автомате последнюю защиту не снял, как знал, что не стоит. Должен был вообще с ухмылочкой уйти и еще напоследок какую-нибудь гадость сделать в свойственном себе стиле - но нет, купился, поймали. И не остается в голове ничего, кроме этой боли. И выпиваешь свой запредельный литр с кепкой на голодный желудок, заплываешь на середину озера и орешь - "КАКОГО ХУЯ, ГОСПОДИ, ЗА ЧТО!?". Хотя знаешь - и "за что", и даже "за что именно", и уж тем более "какого хуя". Это цитата, господи, цитата. Не обращай внимания, это неважно, господи, неважно.
Потому что нечестно. Нечестно. Ну нечестно же, блядь. Мы же книжные люди, нас можно растоптать, унизить, лишить наследства, жизни - мы с улыбочкой, мы даже повернемся, чтобы камере было удобнее, мы и цитату нужную скажем. Нас есть за что и есть за что именно. Но это должно быть по правилам, по нашим книжным правилам. А вне правил - так мы и сдохнуть нормально не можем, из последних сил руками за воду цепляемся, жилы рвем, трезвеем в момент, вверх, вверх, вверх, не для того, чтобы воздуха глотнуть, кому он нужен, этот воздух, в моем алкоголе крови-то не осталось, нет, чтобы докричаться - "НЕЧЕСТНО, ГОСПОДИ, НЕЧЕСТНО, НУ ЧТО ЖЕ ТЫ НЕ ВИДИШЬ?!"...
***
Так и выплываем.
***
А потом проходит. Как рукой снимает - начинается совсем другая жизнь и нет в ней места этим загонам. Причем срок совсем смешной - какие там три года, трех месяцев не проходит с последнего звонка. Еще позавчера ты с ума сходил, еще вчера ты с него почти сошел, а сегодня уже - "Как там её звали? Да, кажется была такая... Ошибка, со всеми случается, я и забыл уже". И почти не врешь. Да нет, совсем не врешь. И все хорошо. Я и об этом напишу, но позже...)
***
А потом выпиваешь с девушкой немного вина под сыр и гитару, она ложится спать, потому что завтра же ко второй паре, а ты залезаешь в контакт перед сном и случайно кликаешь мышкой не на той фотографии. Съемная квартира, чужой компьютер, не привык еще, рука дернулась - и вот на тебе. Втыкаешь в открывшуюся страницу несколько минут. Перечитываешь хистори. Сверяешь список любимых книг и фильмов под любимые аудиозаписи. Оцениваешь новые фотографии - оп-па, даже новые общие друзья появились. А жизнь-то не стоит на месте. И слава богу, что не стоит.
Открываешь живой журнал и ставишь три звездочки.
***
Давай все-таки поговорим о нашей замечательной памяти. О том, как чертовски здорово все продумано. О её щадящих свойствах. О том, как славно она выкидывает тех людей, которые так и не смогли заставить нас себя полюбить, но тем не менее сделали очень больно. Как быстро ты забываешь всю эту херь, которая чуть было не свела тебя с ума, все эти "Беги, Форест, беги", пьяные драки, обет трезвости и прочие загоны. Как быстро ты все вспоминаешь, когда случайно попадаешь на её страницу. Какая бомба лежит в твоем старом мобильнике - неудаленные смски еще могут рвануть, если подойти к ним, не соблюдая всех мер безопасности. Как сильно некоторые песни привязаны в голове к некоторым событиям. Какой большой след в твоей жизни оставили люди, о которых ты и забыл-то совсем, как казалось еще час назад. Как все это символично и очень уж не зря.
***
О том, сколько таких бомб ты раскидал сам. О том, сколько не забудет тебя. О том, скольких не забудешь ты.
О том, зачем вообще нужно было все это писать и выкладывать в открытый доступ.
О том, что уже половина седьмого.
О том, что вот уж действительно, кого-кого, а тебя есть и за что, и за что именно.
Но только давай уж в следующий раз по-честному, ладно? По правилам.
Не жульничай.
А сейчас извини. У меня девушка за спиной спит и кажется я ей все-таки мешаю своим стуком.
Хорошо поговорили.
***
Доброго утра. И тебе доброго утра. И вам всем доброго утра. И удачи.