Б.С.Н.П.

[ivannikov_ru]

Блудный Сын на пепелище:
Уцелели ворота,
Но ни дома не отыщешь,
Ни стропила, ни креста,
Только - имя на воротах,
Только - память на горбу,
Да дорога поворотом
Затерялась на лугу;
На дорожном на распятьи
Остановишься, скорбя,
Сбросишь плоть в траву, как платье -
Всё в порезах от дождя.

Comments

[elle_812]

Как платье - это уже всё-таки не как хвост или кожу. Спасибо!

[ivannikov_ru]

Так и речь-то тут не о смерти! :))

[elle_812]

Это мне и близко - про умереть и поселиться в Раю, живя.

[ivannikov_ru]

Нуда! Блудному Сыну архиважно знать, куда ему на самом деле надлежит вернуться ;)

[elle_812]

А он разве не знает? Туда же, откуда пришёл. Обычно.

[ivannikov_ru]

Как вот же ж! Ошибиться-то - легко! Об том и стишок :P

[elle_812]

Ошибиться?!! Разве не на всё Воля Божья?

[ivannikov_ru]

:)) А разве нет?

[elle_812]

ну да, потому и говорю - значит, и ошибка не ошибка ))))))

[ivannikov_ru]

Ошибка-то, в общем, понятие техническое: :))

- Шел в комнату, попал в другую. -

- Попал или хотел попасть? -