Время мерно цокает по кривой.
Сквозь пространство стелется шум волны.
Зарастаю книгами - как травой
перелески, пажити и холмы.
Зарастаю текстами невзначай,
от поэм и эпосов до депеш -
хоть на карте мира обозначай
под словами тонущий свой рубеж.
Всюду вьются рифмы - куда ни глянь.
Книжный шкаф уже тяжелей слона.
Жизнь, смеясь, уводит меня за грань,
чтобы с новой точки читать слова.
Столько книг, которые до поры,
столько глав, оставленных на потом -
в переплётах дремлющие миры,
в этот дом вместившиеся с трудом.
Подбегают дети - прошу детей:
чтобы жить сильнее, во тьме лучась,
как возьмёте книгу - шепните ей
те слова, что я вам отдам сейчас:
«Мне отраден запах твоих страниц,
между них записки и лепестки.
Как тропа, петляй, убегай, тянись -
не веди в тупик, не мани в пески.
Я иду по строчкам твоим, обув
скороходы, шапку и плащ надев,
мои пальцы помнят рельефы букв
на обложке, сладостный их напев.
Твой сюжет везёт, как волшебный лифт,
из твоих жильцов ни один не пуст…
У тебя, ты знаешь, отличный шрифт,
а что слаб корректор, да ну и пусть!
То всплакнуть заставишь, а то шалишь,
то торопишь словно: читай скорей!
Мне отраден говор твоих жилищ,
вся палитра гор твоих и морей…»
Так живу - и путь продолжаю свой,
белых чаек хлебом кормя с кормы,
покрываясь строчками - как травой
перелески, пажити и холмы.
Так живу, неспешно бродя вдоль книг,
втихомолку с книгами говоря -
и в июне, что от дождей поник,
и в промозглом мареве января.
Чередую кофе и крепкий чай,
заполняю полки томами впрок,
зарастая текстами невзначай,
пробиваясь в каждой из новых строк.