Острая карандашная недостаточность
Помогал детям раскрашивать и вдруг понял, что карандаши какие-то неправильные. Не радуют. Яркости им не хватает. Помните фильмы про великих людей, как они страдали - одному света не хватало, он шептал, чтоб несли огня, другому не хватало воздуха. А мне - мне не хватает цвета.
Да ещё разные знакомые точно сговорились: едут, смотрят и рассказывают. О красных черепичных крышах Болгарии. О жёлтых бунгало Таиланда. О сине-зелёном море Испании. Я смотрю за окно и понимаю, что надо мной издеваются.
Карандашей у нас - как деревьев в лесу. Перебрал все, на некоторых стоит пафосное золотое тиснение: super puper italy. Может, и супер пупер, а не ярче жухлой ботвы. Хоть слюнявь, хоть надавливай, результат неизменно никакой.
Цвет, дайте мне цвет. Не тот пошлый, кислотный, которым выкрашены всякие маркеты и места коллективного жранья. А тот живой, который, как в детстве, исходит из мягкого грифеля, чтобы сотворить море, солнце, рыб и звёзды.
Иногда мне кажется, всё дело - в усталости от города, закованного в гранит, асфальт, бетон. Или в серой погоде. Или в гражданах, которые одеваются пасмурно. Или в лампочках, чей скудный свет плавает в пространстве.
А иногда я думаю, что всё это просто отговорки, и что дело во мне самом, и что однажды, когда достигну уготованного мне побережья, оно вполне может оказаться таким же бесцветным и невыразительным.
Тускло мне, тускло.
